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Mercure

2012-01-26T00:55:00.000+01:00

Tout appelle au bonheur, l’amour et les fêtes ; les belles robes et les paillettes...Les perles en collier, en bracelet ; les beaux tapis empaquetés et la vaisselle dorée.

Et puis parfois la pensée sombre dans tout ce qui va mal, les bateaux qui coulent, la terre qui roule, les routes qu’on coupe, les chairs qu’on découpe, les barbes et les grilles, les mots et les non dits.

Nous regardons impuissants le spectacle de l’effondrement d’un château de cartes. Depuis longtemps la pomme pourrissait de l’intérieur, sans que la peau ne craquelle.

Ceux qui se prennent pour des Don Quichotte et s’inventent des moulins à vent et invectivent les palmes invisibles, et invectivent les autres, et pensent au complot comme à une rame de métro...Ce sont ceux-là mêmes qui voient l'enfer en l'autre, et traînent leurs complexe de "superio-feriorité".

Il y a des déceptions qui prennent à la gorge, étouffent le pardon et étouffent l’espoir en quelque chose de bon. Je ne remets pas l’usé à la corde, rafistolé jusqu’à la moelle, la poubelle est une déchirure de l’âme. J’y mets de ces choses ! Les anciens souvenirs quand la place manque, les gens qui ont changé, les changements malheureux, les cotons usés, les torchons abusés, et puis tout ce qui à force de s’amortir devient lourd à porter : les fardeaux quand les épaules ne portent plus.

Je n’ai pas honte de dire que je suis une goutte de mercure, lourde et fuyante, sensible à la chaleur et au froid, alterne le haut, alterne le bas. Amnésique de l’euphorie et oublieuse de la déchéance, à la mémoire fractionnable et saturée.

Je consomme mes parcelles, mes portions, empiète jusqu’à épuisement. Médite sur le chou, le vert, l’aigre-doux. Trouve une poésie au bêton, une laideur à la dorure. Collectionne les gaffes, les flacons et les sacs…Je bois comme d’autres lisent, lis comme d’autres boivent, m’abreuve des bêtises des romans à l’eau de rose. En continuel marchandage avec l’intellectuel, j’oublie puis me souviens, en apnée du souvenir, de l’angoisse du lendemain. Optimiste qui se soigne depuis peu, abonnée au mirage, pétrie de foi et de doute.

Je consomme sans modération les mots, les digère mal, peu.

Je ne pense pas qu’ils aient raison, tout le monde devrait se dire que non, les choses tendent vers le chaos. Aucun mot ne transperce la gorge, aucun son ne troue les tympans. Les choses se dégradent en silence, comme un désert en minéral. Les couleurs terre habillent de nudité un cœur de nickel en fusion, ça se résume à si peu de choses...nous foulons le silicium et la prose. Nous piétinons, dégradons, abusons, jusqu'à être abusés.

Allo maman encore !

2011-12-13T15:18:00.001+01:00

Allo maman…Encore, rien ne vaplus.

J’avais tort de garder mes mauxd’enfant, mais les bleus ont disparu, seules les plaies restent ouvertes, rienn’y fait.

Maman, où est mon pays ?Celui des gens libres, celui des gens confiants ? Où est mon pays sans lefossé croyant/non croyant ?

Maman, quand est ce que s’estbrisée la terre sous nos pieds ? Quand s’est produite la fêlure ?Pourquoi ne crie-t-on plus pour la liberté ?

J’avais tort de penser quej’étais partout chez moi, il y a plus d’exil dans les regards inquisiteurs quedans les rues de Paris, il y a plus d’exil dans le tunisien qui m’abjure quedans l’étranger qui me nargue…Quand maman s’est produit l’accident,l’incident ?

Depuis quand on aliène la sagesseet on se lance des fioles de poison sous le dôme et sous le ciel étoilé ?

Depuis quand la haine estnée ?

Partout où je vais, les gens selâchent la main, se toisent de haut, de bas, se toisent sans se regarder.Partout où je vais, le cœur n’a plus de chagrin, que le fardeau de sa couleur,le bleu de l’encre n’a toujours pas quitté nos doigts, nous serons toujoursrenvoyés vers nos choix, quelque soit le moment, quelque soit l’intense, nousne guérirons pas.

Du temps maman où la haine d’unedictature nous unissait, du temps où on insultait la même pieuvre, du temps oùl’ennemi avait le visage découvert et hideux, du temps du silence aigre doux…

Et maintenant, tout est voilé, levisage, le mensonge, les ennemis non déclarés.

Du temps où le cri s’est mué ensilence…Maman tout blesse même l’absence.

Va, je ne t'en veux point, pas encore...

2011-11-15T22:44:00.001+01:00

Si un jour notre démocratiedevient une façade, si on va voter pour choisir une tête entre les mille têtes d'un même monstre, si un jour, ils bâtiront leurs gloires sur lesépaules de nos libertés, si un jour, pour contrecarrer le désespoir, ilsrenvoient les gens à leurs prières du soir, je vous en voudrai.

Si un jour, pour oublier le prixdu pain, on va nous sortir Israël, si pour éduquer nos enfants, il faut séparerla fille du garçon, laver le savoir de l’art, juger démesurément, je vous envoudrai.

Rien ne présage au meilleur.

Si un jour, je vous surprends àbaisser les bras, à vous terrer chez vous, parce que l’envie de crier s’esttue, parce que vous avez abandonné le combat, parce qu’il est plus facile desuivre le troupeau, je vous en voudrai.

Ne cédez pas, ne cédez jamais,pour toutes les femmes libres et éduquées, pour les futurs enfants quipeupleront les cours des écoles, pour nos étés festifs, notre culture du beau,du bon, ne cédez pas.

Si un jour, nos rues deviennentune prison de femmes, si nos livres deviennent des machines à laver, je vous envoudrai, mais ma rancune n’a pas de poids, tous les fœtus pas encore nés vousen voudront pour la prison que vous leur destinez.

Ma rancune n’a pas d’importance,mais celle d’un peuple envers lui-même est une schizophrénie. Ne séparez pas lebien du mal, ne dessinez pas en noir et blanc. N’effacez pas votre histoire, nereniez pas le pluriel en nous, la faute en nous, le doute est la seule voievers la raison. N’abandonnez pas la clémence, n’oubliez pas le pardon.

Si un jour, toutes nos femmes seressemblent, si un jour tous nos hommes sont des copies lobotomisées, je vous envoudrai. Mais ma rancune est une plume, leur rancœur est un monstre, nedistillez pas ce poison dans les rues paisibles, ne tuez pas le jasmin.

Donner le choix est humain, maisle jugement est divin.

Et Dieu est Grand.

L'Homme est une île.

2011-11-05T04:26:00.000+01:00

J’ai décidé d’oublier, je suisune île en plein océan, je n’ai pas de télé, je n’ai pas de radio, poupée decire, poupée de son.

J’ai décidé le temps d’unbattement, de couper mes racines, mes ailes et le cordon, je flotte, légère,superficielle, un corps, un plancton.

Je suis une île, le ciel endessus est immense.

Les souvenirs sont des chaînes,la pensée de déchaîne, à quoi bon leur céder le soleil ? Ils voudront lesétoiles, ils voudront le sommeil.

J’ai décidé de partir -dans matête- de temps en temps : je tire les fils, débranche les prises, éteins lewifi, et plus rien ne m’atteint, tout semble si loin…et le monde retrouve sesdimensions.

A quoi bon se démener, rien nechange, des volontés se brisent et d’autres s’arrangent.

Les faiseurs de pluieet du beau temps ne m’auront pas.

Un papillon ! Je ne porteque la couleur de mes pigments, je n’ai pas d’épaules pour les fardeaux, je n’aipas d’oreilles pour les rumeurs, je n’ai pas de mémoire pour les adieux.

Aujourd’hui, je n’ai pas de nom,je n’ai pas de patrie, je n’ai pas d’âge, pas de vécu. Aujourd’hui, je suis l’êtrehumain, parmi les 7 milliards que nous sommes devenus, un corps en marche, unesprit libre, et pas de serment, pas de sermons.

Un poisson rouge, une tulipesauvage, la femme est une plante, dit-on.

L’insoutenable légèreté de l’être,quand il est féminin, une mousse de soi, mousseline de soie.

Si je nous dessinais, j’épuiseraisles couleurs de mes ailes, si je nous écrivais, j’épuiserais la sève desfleurs, et quand je me tais, quand ils se taisent, vient seulement le bonheur.

Le marteau et l'enclume

2011-11-04T01:17:00.000+01:00

On nous dit des gens meurent de faim à 10 kilomètres de lacapitale, où va notre combat ?

On nous dit que des étudiantes non voilées sont agressées,où va notre combat ?

On nous dit de lâcher la liberté le temps de remplir leursventres. Nous n’avons jamais connu la faim. Ils ont coché sans savoir, le gestedu pauvre est fébrile.

J’aimerais qu’ils disent nous ne lâcherons rien, j’aimeraissavoir que nous n’aurons plus à se demander si la misère insoupçonnée existeencore derrière les haies bien taillées de nos jardins.

J’aimerais qu’on nousdise comme à des enfants, tout va bien, TOUT, pas de compromis, et j’aimeraisque comme des enfants, nous les croyons aveuglément.

Ma figue, mon raisin.

2011-10-13T15:46:00.001+01:00

Nous commencerons quand s'arrêtera l'insulte mais je doute que nous commencions un jour...

Nous renaîtrons quand -avec le pardon- on fait rimer action, quand avec l'oubli, on se rappelle la Patrie.

Quand la dernière génération des applaudisseurs ne sera plus, la dernière génération de corrompus, qu'avec les fugitifs, partent aussi les métastases qui nous gangrénaient.

Nous commencerons quand s'arrêtera le meurtre de l'identité, et le débat sur l'identité, et la photo sans visage...

Quand on tuera le souvenir pour ne vivre que pour elle, respirer par elle, la femme en rouge et blanc.

Nous revivrons heureux quand l'air aura changé, quand les guerres seront terminées, quand ils occuperont leurs chaises et qu'on les dégoûtera des sièges.

En attendant, je perds puis ramasse l'espoir éparpillé, guette le souffle des insurgés...mi figue mi raisin, mi tort mi raison.

S.O.S compulsion S

2011-10-05T12:43:00.000+01:00

Chocolat : c’est fait !

achats inutiles : c’est fait !

Pulsion du sommeil : c’est fait aussi !

je rajoute l’envie de parmesan, de crêpe au thon, du gilet à motif montagnardde ‘Paul and Joe’, du sac en fourrure de ‘Lollipops’..

Au secours, je sombre, je necontrôle plus rien, tout ce qui a bon gout ou belle allure déclenche en moi unefièvre, je n’arrive plus à résister au tiramisu, au fondant et au moelleux.

Je casse ma tire lire pour desvétilles, j’ai vu sur Google (13 ans qu’il me sauve la vie ce Google) et c’estécrit que les pulsions viennent avec l’anxiété, j’ai beau chercher, je netrouve pas de motifs sérieux d’anxiété, je ne paie pas de loyer, j’ai pas unboulot stressant, ni de fils en pleine poussée de dents, ma vie amoureuse n’ajamais été aussi heureuse, et j’adore les couleurs de la saison, non je ne voispas.

J’essaie de trouver autre chose,ma petite anémie peut-être ? Rien à voir ! Mes oreilles trouées, monancienne fracture au bras ?

Ça doit être une faiblesse decaractère, tout simplement, je me ramollis, je me gâte, je régresse vers unstade d’enfant roi : _ Qu’est ce que tu veux ma petite, encore un morceau de cedélicieux gâteau ? Vas-y te prive pas ! Cette veste ? ouiiiii ! Elle n’estpas donnée, mais bon, le Camel c’est indémodable tu sais ?

J’ai assez fait la police àmoi-même, non le rappelle pas, non mange rien après 17h et avant 7h, dors pasplus que 8 heures, t’achètes UN truc par mois, UN sac par saison, UNE paire de bottesl’hiver, UNE glace de temps en temps..

Maintenant, je sais qu’on ne rajeunitpas, qu’on vieillit seulement et que les aiguilles tournent inexorablement, etdonc je vis, plus pour aujourd’hui que pour demain, les pulsions ont du bon,elles multiplient les plaisirs, et leur assouvissement est toujours coupablemême quand il est innocent.

Le sac en fourrure : C’estfait.

Palestine.

2011-09-29T00:59:00.000+01:00

Je n’en peux plus de l’hypocrisie, je n’en peux plus de leur diplomaties, leurs Ferrero Rocher etqueues de pie. Ils se foutent des gens, ils se marrent des déportés, desréfugiés, des sans abris et des affamés ; dans leurs hautes sphères, leurs toursd’ivoire, leur hémicycles en marbre noir…

Un état palestinien ? Faut-ilencore poser la question ? Un état ! rien que ça ! Donnez-leur un nom, uneputain* de chaise dans votre table ronde ! Rien que ça ! Donnez-leur unefrontière, un gentilé, un nombre ambulant de population, que les réfugiéspuissent se dire : « un jour je reviendrai ».

Que les mères puissent enterrerleurs fils, qu’on arrête de les trimballer.

Comme les arbres de leurs terres,ces gens sont de là-bas.

Comme les arbres, ils plongent leurs racines aussiloin qu’ils le peuvent.

Comme les arbres là-bas, ils s’entêtentà vivre mille ans...

Leurs cimetières sont mouvants, comme les ruines qu'on leur laisse.

Donnez-leur un état, ce n’est pasune faveur dans le palais des sultans, ce n’est pas une friandise qu’on refuseà un cheval aux dents gâtés, c’est le droit à la nationalité inscrit dans leurs registres depuis 300 ans, ledroit à la terre, le droit au soleil…

Qu’une fois, ils aient le courage...qu’ils aient l’honnêteté de redonner unchiffon au pauvre qu’ils ont détroussé, la peau de taureau de Didon.

Si je pouvais leur ôter l’airdes poumons, qu’ils sachent ce que c’est que de vivre en asphyxie, en apnée dela patrie.

Et quand tout un peuple clame sondroit à l’identité, eux, ils reportent, atermoient et rentrent pour dîner.

Je n’en peux plus de leursbêtises, je n’en peux plus de leurs serments, de leurs promesses à la Q10, deleurs costumes à trois boutons.

Donnez-leur un nom,une patrie, un drapeau et une vie.

Maman j'ai encore oublié, pardon !

2011-09-23T16:47:00.000+01:00

J’ai oublié quelques fois le nomde ma cousine (qui est aussi ma voisine). J’ai oublié des dizaines de fois lesclés dans la serrure, l’endroit où j’ai garé ma voiture ; j’ai oubliéd’appeler, de rappeler, de décrocher, j’ai oublié d’oublier.

Je me suis oubliée dans le métro,dans les embouteillages, au milieu de la nuit, au milieu d’un rêve qui s’évanouit,j’ai oublié de rêver aussi.

J’ai omis de dire la vérité, j’aiomis de signaler l’erreur, d’estampiller le bonheur. Des numéros de rue m’ontéchappée, des noms de gares, et la surface des pays, le diamètre de la terre,la dixième particule de PI, le prix de ma robe quand elle est un peu chère, lacouleur de l’aube quand le cœur n’y est plus, et l’odeur de la nuit.

J’ai oublié le bruit des vaguesen attendant l’été, et la danse sourde des flocons blancs, l’hiver parisien, lenouvel an, et les lumières d’un stade, une main orangée.

J’ai même oublié l’essentiel, j’aipardonné par omission, quelquefois la rancune protège, quelquefois non.

Quand on est petits, on nousrépète souvent « retiens tout, souviens toi, entasse, apprends » et j’aiappris…en grandissant, on nous dit « oublie » et personne ne ditcomment.

Alors maintenant, j’ai la mémoireen passoire, mon sac est un foutoir, mon fourre tout, mon vide poche, mes portemonnaies, tout déborde sauf le souvenir…

J’ai des fois oublié de descendreà la bonne station, j’ai des fois raté la bonne sortie, manqué la ruelle,manqué un battement.

Je navigue entre les trous demémoire, « que de choses dont je n’ai pas besoin » que des feuillesmortes dans le cerveau encombré, j’en ai oublié et pourtant, avec les ancienscodes d’entrée, les mots de passe oubliés, quelquefois, les réminiscences s’amusent.

Et tant qu’on n’oublie pas devivre…C’était bien hier, tout ira mieux demain.

Take it easy...

2011-09-21T14:24:00.001+01:00

J’ai flingué ma matinée en lisant un livre triste, unpassage de pur désespoir à 9h du matin.

Et j’ai passé les heures qui suivent à me chercher unepoussière dans l’œil, une vague dans l’âme, un bémol dans le si…je me suisfabriquée un drame, je voulais que la larme vienne de moi et non de la fiction,je ne crois plus à la fiction.

Des mois à regarder la télé, le casse du siècle, les payspillés, les révoltes qui se muent en révolution, la poisse, les pieuxmensonges, la pourriture des politiques, la fausse éthique des journalistes. Jene crois plus à la fiction, elle est, et de loin, dépassée par la réalité.

J’ai pleuré donc une Anouk morte, quelque part, uneinfirmière a vécu sa vie, et j’ai pleuré toutes les mères que leurs enfantsabandonnent, tous les enfants abandonnés, et les obèses et les affamés…latragédie terrestre, et parce que la peine était trop grande, j’ai voulu laréduire à mon échelle, à mon échelle, elle devient poussière, ridicule etempruntée, j’ai eu honte de mes larmes, honte de ma peine, quand on peutsourire, il ne faut pas se priver.

J’ai donc repris mon croissant, mon café, mes rendez-vousretardés, mes bobos, mon bleu de la veille, mon lit défait, Mika efface les relentsdes mots lus…« Take it easy ».

FOU-taises

2011-09-16T01:40:00.000+01:00

Il y a de ces fous qui nes’assagiront jamais, qui ne veulent que leur barbe et leurs torchons, leurharem et leurs valets, comme autant de siècles qu’on efface de l’histoire,comme autant de mains sur la flamme des bougeoirs et des chandeliers.

Il y a de ces fous qui nes’assagiront jamais, comme autant de barreaux qui ne les encerclent plus…Lescriminels en fuite gagnent en aura, et le RCD lui se terre, ses noms nouséchappent parfois, mais celui qui disait oui au diable ne saura plus dire non ! Etles billets verts qu’il tasse dans ses poches reprisés, ne se transformeront pasen terre.

Il y a ce pauvre peuple qui adonné de son sang, de sa voix enrouée, qui a donné de ses jeunes, de sa force,et regardé ses usines brûler, les rues devenir d’énormes présentoirs, la vieencore plus chère, l’argent encore plus rare, et qu’on déchire et qu’on partagesur des tables mi ovales mi losange, l’impunité des anges.

Il n’est pas d’amour heureux,même vers sa patrie, même vers ses gens…Et parfois, il ya le ressentiment.Pourquoi nous ? Je nous pensais…accepte qu’ils soient différents, acceptela bassesse, et la cupidité, il faut de tout, accepte leur illusion de détenirla vérité…accepte ces ombres qui rôdent, et les doutes qui pèsent, et ces fousqui ne s’assagiront jamais.

Ceci est mon pays, il n’est pasparfait, il tangue, chavire et si on ne tire pas il s’en sort, mais parfois ilstirent et j’attends…l’exil dans les rues, et l’exil dans les cœurs qui seferment doucement, et quand viendra le jour où je ne reconnaîtrai plus la rue,ni les visages masqués, ni la haine du différent dans les regards voilés, quandviendra le jour où on pillera encore les ruines, les caisses et les morts, jecèderai l’envie de folie aux furieux…il n y a pas d’amour heureux.

Et pour le reste, il y a MasterCard®

2011-09-11T23:57:00.000+01:00

Que nous arrive-t-il enfin ?

On est un 11, une dixième fois,sur les télés ça tourne en boucle, les 120 minutes qui ont scellé nos destins.

‎8000Afghans morts pour venger 3000 New-yorkais.

Le sang Américain n'a pas de prix, et pour le reste, il y a MasterCard®.

Un dictateur sous un puits depétrole à l’autre bout du monde qui menace leurs têtes blondes, et on abat desmilliers d’irakiens.

« Ces gens » jettent labouffe dans l’océan et se nourrissent paraît-il de pétrole, des oléo-vampires,des faiseurs de martyrs.

Partout où leur argent sale lesmène, le paysage est désolant, les oliviers de Palestine sous leurs décombres,les sublimissimes palmiers de Samourra à jamais morts.

Des arracheurs d’arbres et derêves...Leur catastrophe passe en boucle. Sur les télés, leur angoisse étaitréelle je sais, la poussière et sa nuit, deux trous dans leur cité gratte-ciel…

Mais tous les jours, ils oublientde montrer la terreur brune des afghans, le sang épais des blessés qu’ils font…

Leur panique est historique,celle des autres est quotidienne, et le sang ailleurs est moins rouge ou plusgris, le sang américain, lui n’a pas de prix.

On a violé leur air une fois,une matinée de ciel bleu. Une fois ! Ils ont connu ce qu’est l’invasion, ce qu’estl’intrusion…une fois ! On a profané leur sainte intégrité…et chaque jour, leurshommes en vert sillonnent les déserts gorgés d’ors, et narguent les hommes etnarguent les morts.

Il y a de ces femmes qui meurent,il y a de ces enfants qu’aucune télé ne filme, des regards qui s’éteignent etdont on ne saurait plus jamais ce qu’ils cachaient, si bien, si mal, si loin.

Même les écrans suivent l’aimant,même la cathode oublie, et la misère, elle, a un prix.

Un possible..

2011-08-22T14:47:00.002+01:00

Se pourrait-il ?

Qu’enfin je connaisse les rivages rassurants d’une île sans volcan ?

Se pourrait-il qu’à moi aussi, l’âme volatile capricieuse toute de drame pétrie, arrive le bonheur ?

Non pas l’éphémère d’une glace au chocolat, ni le tendre émoi devant le sourire d’un enfant, ni la beauté vertigineuse de quelque nature grandiose…

Le bonheur pas seulement intense mais diffus.

le genre de bonheur qui ne se conjugue pas seulement au présent, mais aussi au futur...et fait oublier le temps, et fait oublier les blessures.

Se pourrait-il que les pluies tombent une nuit et que du sable brûlé surgisse une fleur ?

Je ne m’alarmais pas, je ne pensais pas, j’oubliais.

Je pensais que pour être ce qu’on est, il fallait une bonne dose de frustration, qui engendre une rage, qui engendre des questions…

Je pensais que le bonheur abrutit...que le bonheur adoucit et les écorchures de l’âme et la ferveur des mots, que le bonheur arrondit les coins, qu’il est silence, qu’il est frein.

Se pourrait-il que de l’océan naisse une Atlantide, que le destin attende au détour ?

Que mon cœur connaisse enfin l’amour ?

Leur faim est une honte, la mienne est un rite !

2011-08-03T03:12:00.001+01:00

Je suis supposée ressentir le chagrin de l’estomac vide, le chagrin de la soif, parce que la tristesse de l’eau est infinie, mais devant la table du crépuscule, la honte me scie.

Leur faim est ma honte, et ils sont un milliard et demi.

Peut-être, mon jeûne est une solidarité, mais c’est une solidarité inutile, elle ne les rassasiera pas !

Je ne sais pas, je ne sais pas comment tendre la main pour leur donner mon assiette et vider le frigo dans leurs ventres gonflés d’air, je ne sais pas comment sauver leurs enfants agonisants, leurs morts s’entassent sans prendre de place.

Leur faim est une honte.

Pas seulement la mienne, elle est notre honte à tous. Il faut voir, l’argent que facture l’OTAN pour une heure de vol au dessus du ciel Lybien, combien de bouches nourries, combien de bébés repus, mais la vie n’a pas de prix, seul le pétrole compte, seul le goudron noir, un désert qu’ils veulent éventrer, et quelque part, quelque part, des cris ne portent pas, des squelettes marchent et puis tombent, et comme le soleil brûle leurs peaux, et comme leur terre n’a que le sable en dessous, personne n’entend !

Ces Islamistes du Golfe qui interdisent aux femmes de conduire, de voter, de travailler, ces messieurs qui viennent en donneurs de leçons, qui font le jeune -dit-on- pour jeter la bouffe après, leur argent, leur pétro dollars qui leur crèvent le ventre et les poches, où est-il maintenant ?

Dieu, dans nos prières, nous avons des « je », des « mon », et eux, même leurs cœurs résonnent de silence, leur supplice est assourdissant.

Si le ramadan musulman et la charité chrétienne, n’arrivent pas à les sauver, si l’homme que Tu as crée est si dépourvu de pitié et de compassion, il reste Ton Miracle et Ta Main.

Si ma faim n’est qu’un rite, si elle commence avec l’aube et finit quand finit le soleil, leur souffrance est un tunnel sans fin, une pierre de Sisyphe qui roule et qui roule.

Leur faim est une honte, leur fin est une honte.

R.E.M

2011-07-16T08:56:00.004+01:00

Le sablier s’évide, puis s’éventre, plus de sommeil.

D’autres que moi ont sillonné ces sentiers, je n’invente pas le monde.

Je ne marche pas sur leurs pas, si mon passé les rattrape, le leur est révolu. Dans mon cœur, leurs papillons sont épinglés depuis longtemps. Les collectionner c’est de l’aura gaspillée.

Les papillons brûlent à la lumière. Il a dit : que la lumière fut.

D’autres que moi ont posé leur mains sur la rondeur des rampes et battu les marches crevassées des escaliers en ruine, d’autres avaient vécu, d’autres avaient aimé.

Je ne veux pas leur ressembler, ni dans leurs erreurs, ni dans leurs splendeurs. Je veux ma faute et mon pêché.

D’autres que moi, les gens autour, leur enfer, leur paradis, leurs mots bruyants et leur non dit.

Ces sentiers dont ils parlent, ces tortueuses routes du Sud, que le soleil broie de poussière, je les connais pour les avoir des fois maudites.

Quand on est petit, quand on est petit, le monde se résume en une dent, le pneu crevé du vélo, ou le guidon.

Et puis un jour, on devient grand.

La nostalgie vient toujours avec l’aube et parfois la mémoire trompe.

Vient la lumière qui lave la nuit de mon sommeil. Tout est pareil.

Sam des Passes

2011-07-06T13:29:00.003+01:00

Ça me dépasse !

Les klaxons sans raison, les jeans troués, les dreadlocks, les cigarettes, les bulles, les boucles en plastique coloré.

Les cinémas cassés, les barbes truquées, les appels de guerre dans la paix des prières.

Parfois c’est plus simple, la passion pour les sorbets, la pastèque, l’aiguille de ma balance, le vernis à ongles jaune...les Porsche, les hypothèques.

La bêtise me dépasse, l’ignorance, l’absence de clairvoyance, l’intelligence sélective, ou régressive, ou fictive, les débats télévisés.

Mon compatriote, ses contradictions, ses mots qui fusent au sud, et ses pas qui mènent au nord, sa perte d’horizons, de repères, de convictions.

Parfois c’est plus simple, comme la philatélie…les cafés glacés tièdes servis sans le sourire, le centre ville infesté d’immondices, les virages sans clignotants, la violence au volant, et ces feux qui ne servent plus à rien, le Tunisien est devenu daltonien…

Ça me dépasse qu’on ne comprenne pas, ni du passé, ni du présent, qu’on ne sache pas ce qui nous attend, qu’on ne saisisse plus ni le fond, ni la surface du problème.

Je suis passée de mode, parce que finalement, ses effets ne me touchent plus, je ne ris plus des mêmes blagues ni ne partage les vidéos, des chansons et des mollahs, et des mix de l’été…

Tout me dépasse parce que la terre ne tourne plus rond, ou c’est moi, ou c’est la vie…ou j’ai manqué un battement ou est-ce leurs cœurs qui ne battent plus…leurs moulins à paroles, leurs folies, leurs quatre roues, leurs mensonges et leurs serments.

Parfois c’est plus simple, comme les bonbons aux fruits, les yaourts 0% et la glace à la vanille.

l'Absence

2011-06-28T14:06:00.003+01:00

La photo de famille au complet, et la robe satinée, escarpins vernis aux semelles rouges, j’en suis fière.

Maman souriante, ma sœur dévoile ses gambettes, ma nièce en blanc fait sa midinette, mon petit frère me dépasse d’une bonne tête et le nouveau venu, et du sucre dans nos veines à trop manger nos pâtisseries. Il y a un son qui manque…

Comme une symphonie sans violon, le rythme est bon, la musique aussi, mais quelque chose brise la magie...Une absence.

Le dimanche d’un mois de Juin, le thermomètre dépasse les 30 degrés sans vergogne, le ronronnement de la clim, la digestion nous alourdit, tout était bon, même les pêches sont sucrées, même le thé, l’odeur de la menthe nous colle au palais, mais quelque chose ternit le portrait.

Cette note absente, cette couleur qui manque, cette voix que je n’entends pas, qui ne porte plus...Ce visage dont j’ai les traits, et qui a disparu...Avec les années ? Rien ne va, tout est pareil, plus de costumes dans la penderie de ma mère, pas d’homme pour m’aider à changer l’ampoule. Il n’est plus là, il y a toujours un vide même quand on se serre, toujours une larme invisible, même dans nos éclats de rire.

Quelquefois, j’ai juste envie de lire à ses cotés, de lui ramener son thé, quelquefois, me prend l’envie de lui raconter ma nouvelle vie, de lui présenter mes nouveaux amis, quelquefois, j’ai même envie qu’il me gronde…et tout le temps ? Tout le temps, il me manque.

Tout est réversible sauf ça, quand on part là bas, on ne revient plus…

Droit de réponse

2011-06-22T15:50:00.001+01:00

Je veux bien, quand c’est constructif.

Tout ce qui détruit mon raisonnement n’est PAS constructif.

Tout ce qui démolit l’idée « géniale » que j’ai laissé fermenter pendant des années (quand il s’agit d’un principe) ou une nuit (quand il s’agit de ruminer) ou une minute (quand il s’agit d’un éclair de lucidité) est forcément non productif.

A quoi sert le droit de réponse ? À exercer sa liberté de parler !?

Sauf qu’en interne, je ne suis pas en démocratie, la Tunisie s’est libérée mais je n’ai pas livré mes otages.

Ce sont forcément mes racines Saoudiennes : J’interdis le désaccord, les manifestations et le droit de réponse, par fatwas interposés.

Je déconseille fortement les autres de suivre mon exemple, vu que finalement, tu parles en dernier, et tout le monde est rouge parce leurs mots restent prisonniers. Tu as le regard en mitraillette, toujours, et en plus, on te prend pour une excentrique, une têtue et une intolérante, ce qui est totalement FAUX !

Le droit de réponse est inutile, parce que l’important c’est de poser la question, d’y répondre une fois et d’arrêter les frais.

J’ai essayé parfois, tant bien que mal, de soutenir un Squash de mots, sur une question épineuse de vie ou de mort : résultat des courses ? J’en suis sortie lessivée, avec un ami en moins (temporairement soit dit en passant, il avait le pardon facile et moi aussi).

Et ils osent dire que le dialogue favorise l’entente, mon œil !

Dis OUI !

2011-05-22T23:00:00.006+01:00

Je saute un pas, ce n’est rien finalement, rien ne bouge, un peu le nom et l’annulaire, si peu de choses si l’univers est aussi grand et que sa poussière qui nous a faite, s’use aux soleils..

Si peu de choses, les nébuleuses et leur orgueil.

Je livre un éclat de bonheur, de pur bonheur, un éclat blanc. Je livre un rêve avec ses plans.

Là maintenant sur ces lignes et dans les mots se cachent des rires, des oui, quelques larmes solitaires au fond d’un lit…

Là maintenant, mon navire a trouvé son port. Et l’océan est loin derrière, même s’il sent encore l’odeur de la mer, et même s’il tangue, l'ancre est jetée, tout comme les dés.

Je saute un pas, et la vie continue. Les embouteillages et les grèves se soucient peu de mon bonheur.

Même si je change mes couleurs et les mots de mes prières, mes élans et mes bannières…

Il est une ligne qui sépare la fille de la femme que je franchis chaque jour sans trop m’attarder à comprendre, et en revenant -souvent- vers mon lit d’enfant.

Et comme un saut dans le vide, on ne sait jamais si l’adrénaline fait rire ou fait hurler.

Comme un rêve mais pas vraiment. Une frénésie du sentiment.

Rien ne bouge, à peine la brise effleure-t-elle les cimes des arbres, à peine une fine pluie bat-t-elle le bitume gris…et pourtant…

Tout en blanc dans mes songes...et des voiliers et un voile et un éclat de diamant.

Et une silhouette sombre, autour, à coté, et dans les quelques clichés…

« J’ai reconnu mon bonheur au son qu’il a fait en sortant » et j’ai reconnu le mien dans la supplique d’une question.

...

2011-04-22T23:11:00.008+01:00

De la tristesse dans son regard

Les écrans ne montrent pas, ne disent pas, les mots qu’on trace sont pure courtoisie.

Je sais quand je fais mal, c’est rare, et quand c’est arrivé je l’ai senti.

L’amitié dans mon monde est précieuse, j’ai peur d’avoir cru un peu trop, d’avoir nié l’évident, d’avoir dit oui, puis d’avoir dit non.

Il y a de ces glaces qui se brisent en mille morceaux..

Et je perds un vrai reflet, parce que le miroir était vrai, et que le miroir était beau.

J’avais pour lui mille égards, j’avais pour lui une émotion, une inquiétude de mère enfant, j’avais pour lui un océan, jusqu’à ce que se casse le mythe.

On ne récupère pas l’irrécupérable, on ne change, rechange pas mille fois le statut.

Les mots les plus courts sont les mots les plus assassins : non oui, si ?

J’ai dû parler de tout et rien, j’ai dû jouer la comédie, j’ai du faire comme si je ne devinais pas sa tristesse, comme si je ne ressentais pas le regret.

J’ai porté mon masque et il a porté son secret.

Je prends note

2011-03-31T11:26:00.003+01:00

Je prends note :

Ne fais pas l’idiote, ne parle pas trop fort, pas dans ta barbe, pas pour ne rien dire. Dis, mais ne médis pas ! Souris mais en retenue, chante, mais à mi-voix.

Je prends note !

Ne piétine pas la neige, ne piétine pas la pluie, ne t'extasie pas devant le premier rayon de soleil, ne t’émerveille pas de rien.

Ne nous bouscule pas ! Ne nous rabâche pas nos frêles oreilles avec tes oh ! Et tes ah !

Je prends note

Tiens-toi bien droite, vite mais ne cours pas, viens tôt, ne rentre pas trop tard.

Ne passe pas la journée sous ta couette, ne sors pas trop souvent, ne t’endors pas beaucoup, ne manque pas de sommeil.

Je prends note, de tout.

Je me moule démoule, remoule mille fois, il y a toujours une fêlure.

Quelque chose dérange dans le sourire ou la larme dans l’émotion qui transpire.

Sois de glace sois de marbre, reste humaine en tout cas.

Je prends note, on apprend de rien et on dort moins bête, si on dort, toutefois.

Dolce Vita !

2011-03-15T17:04:00.006+01:00

Si la racine retrouvait sa terre, je ne serais plus un nénuphar suspendu à la surface de l’éther.

Je suis olivier, arbre, bois et paume huilée. J’ai fait le tour de la méditerranée sans penser, et puis j’ai vu que le soleil a beau être grand, il brille différemment sur les plaines de Carthage et le sang de Carthage qui bat : boum boum, au rythme de la darbouka.

Le vert qui borde nos routes est précieux, mon jean est trop bleu. Sidi Bou Saïd m’éclipse d’humilité…et quand Carthage se profile, la grandeur d’une reine te prend à la gorge.

J’ai des envies de Marcel Khalifa sur la route de la Marsa, des envies de glace chocolat vanille, des envies de café sur la falaise de Gammarth…mes envies tunisoises sont des gourmandises patriotiques, mes envies de fondant parisien sont trop éthérées, purement digestifves…nullement indispensables.

Et là devant la mer, tout sonne comme un besoin, tout est poignant même la soif devient affaire d’état.

Sur fond de Zucchero, quelque chose d’italien m’étreint devant la Corniche, comme une dolce Vita révolue, comme du Fellini ressuscité, si vous saviez si vous saviez la beauté qui nous appartient.

Mes amours tunisoises, mes amours d’asphalte, mon attachement viscéral à quelques virages familiers, à quelques pignons de rue, à quelques sons, et senteurs

Des cercles, des jasmins enserrés, du nord fleuri piqué sur la palme du sud, des mechmoums à profusion sur fond d’iode…des cercles blancs sur les oreilles curieuses des passants.

Je ne mesure pas mes jambes, je n’ai que des pédales, flâner à Tunis se fait sur quatre roues, les reste est littérature et pollution, n’empêche, j’ai toujours des encadrés de vitres à moitié ouvertes et des chansons de radio quand je revois la ville, rien ne se fait sans une carcasse mobile…rien ne se fait sans le vent dans les cheveux sombres, sans l’envie de s’attarder avec fond de klaxons.

Quand la racine retrouve la terre, c’est comme un pic dans un cardiogramme mourant, je suis une systole manquée, je suis battement.

Il est un vert nouveau à Tunis, des hommes en vert, il est un char devant mon école et un char devant ma boutique et un char devant ma maison, il faut être à Tunis pour aimer décorer les chars des fleurs sans saisons, des envies de jeter des baisers aux soldats, de se transformer en Marilyn le temps d’un été et sur les balcons de la Goulette des Cardinale splendides : dire merci au féminin…le romanesque tunisien.

Il est un son nouveau, et le bleu est le même, le ciel caricatural de splendeur, les terrasses bondées conjurent un sort, la mer est insultante d’azur, et le soleil ne connaît pas de révolution, de grèves, d’abjuration. La terre continue à tourner même si le Japon a bougé. C’est comme ça à Tunis, les journaux content un ailleurs et la seconde bouche le sablier. C’est comme ça dans la ville des voiliers, des marins puniques, des beys.

Quelque chose aux abords du Café Journal te fait oublier le monde autour, quelque chose dans les cris d’enfants du parc à coté et les mouvements félins des chats du quartier.

Un son de Bouchnak résonne dans la nuit banlieusarde et les fumeurs perdus dans leurs volutes sucrées, tirent, tirent sur un mégot mourant, l’espoir d’une renaissance des cendres, d’une aube rose sur les collines millénaires.

Et là devant la mer, tout sonne comme un besoin, tout est poignant même la faim, les bambalounis sont émouvants dans leur sucre collant, et les ganneria n’ont jamais été aussi coquines, quelque chose de Brahem dans l’air quand je longe le port et des envies, encore et encore d’un thé vert et amer…

Les fables Tunisiennes

2011-03-09T00:55:00.002+01:00

Zaba est mort, Zaba est vivant, fabulations sur un même thème.

Que Leïla est en train de prendre un bain (de sang) dans la suite du fils de Kadhafi.

Que le gouvernement est franc maçonnique parfois satanique, 99% sioniste.

Que la femme Tunisienne a eu beaucoup plus qu’elle ne mérite et qu’il est temps qu’elle rentre chez elle pour laisser homme blanc tunisien travailler, par chez elle, j’entends maison gratuitement et généreusement octroyée par homme blanc tunisien.

Que Rached Ghannouchi est aussi blanc que neige, il faut excuser l’acide et les gens morts, il faut excuser le meurtre parce qu’il prie cinq fois par jour pour le salut des pauvres pêcheurs que nous sommes. Il faut excuser l’homme parce qu’il a pris des rides et des cheveux blancs, il faut excuser le crime parce qu’il a été commis quand on était enfants. Et si dieu est pardon, pardonnez-nous d’être humains.

Que le mauve est parti en profondeur, tu peins du rouge sur du mauve et tu vois que ça vire au Bordeaux et que ça pue le moisi.

Que les tunisiens sont égoïstes et rusés, Ras Jdir prouvent que les Tunisiens méritaient vraiment ce prix Nobel : fable subjective trop émotive et sans réelle distance mais tout de même !

Que le gouvernement est transparent, le cristal tunisien n’est pas celui de bohême apparemment, la transparence tunisienne a quelques leçons à apprendre sur les lois de l’optique.

Que la genèse d’une démocratie est un accouchement non déclenché, par la tête et sous péridurale.

Que le mot : dégage est un mot tunisien.

Que le mot : engage ne sonne pas aussi bien.

Que Psycho M est un homme super cultivé doctorant en histoire et géopolitique qui s’est par patriotisme abaissé à chanter du Rap (fable dangereuse).

Que la Kasbah et la Kobba sont des revers d’une même pièce.

Qu’il suffit de décapiter une pieuvre pour faire sauter les tentacules et dans le même raisonnement, de remplacer la tête pour atrophier les tentacules.

Qu’il faut se méfier de tout, du premier ministre, des petits ministres, des grands hommes, des gens moins connus, du fruitier du coin et même de sa propre femme (la prudence n’est pas une fable pour autant).

Et que finalement il y avait un avant 14 janvier, quand nos fables se résumaient à une croyance désespérée que nous ne pourrions jamais faire sauter un dinosaure de président.

je ne trouve pas de titre à ma fierté

2011-03-04T12:24:00.007+01:00

Comme un sentiment d'être arrivée à bon port, que tout ira mieux demain, comme un sentiment d'un coureur qui franchit la ligne, et qui vient de boire sa première gorgée d'eau, être nouveau.
l'avenir est radieux, non, ne dites rien, les doutes je les mets de coté, les si, les oui mais, tout ce qui corrompt la perfection du moment, on savoure, je savoure une naissance, le vagissement est merveilleux.
J'ai confiance, j'ai confiance !
Je suis trop utopiste, les mots me font vibrer, les mots me désenchantent et le mots me sauvent, Je n'ai pas peur de dire, oui, le pouvoir des mots sur moi, le discours d'un roi (temporaire, et toute sa légende est dans son éphémère)...
Je suis influençable, je suis trop poétique, les mots me transcendent, les mots me touchent plus Que tout, oui, c'est ainsi, il est dans le mot une force pour laquelle je m'incline, mais seulement quand ce mot est vrai, quand ce mot et juste, qu'il en devient nécessaire, qu'il en devient un mythe.
Le chemin est long et les mots on les dit en une seconde...le chemin est long et la démocratie, que dire de ce terrible enfant ?
Le chemin est long et le pays souffre, sa frontière saigne et même son sang est beau.
Que dire des mercis qui pleuvent avec la pluie ?
J'ai parfois des amnésies de mémoire et des amnésies de fierté et puis je vois ce grand homme parler, tunisien
Je vois ces hommes de l'armée au frontières donner à boire, donner de l'espoir, je vois du pain pétri par nos gens, tunisiens...migrer vers le sud, je vois la bonté prendre le chemin de la crête vers le désert...
J'ai parfois des oublis et puis un flash de gratitude et un flash de fierté et des envies d'embrasser les mains des généreux, et les fronts de leurs mères..des envies de crier avec un sanglot dans la voix, magnifique toi ! magnifique Tunisie, merveilleux pays.

Vous allez tous M(o)ûrir...

2011-02-24T14:32:00.002+01:00

On aura tout vu pour cette année…

Des dictateurs « fermes » un premier discours, mous pour le deuxième et tout sucre tout miel pour le 3^ème,…

Année de la liberté, 2011 ne finit pas de nous étonner.

Star inconditionnelle, de la cruauté, de l’inhumanité, Kadhafi les surpasse tous, moi qui pensais que ni Ben Ali ni Moubarak n’aimaient leurs pays, je les trouve bien aimants, bien gentils, qu’ils étaient bons, de ne pas lâcher leurs bombes, le gentil matou a lâché une milice, le gentil Phénix à lâché les chameaux et le cruel Kadhafi a bombardé son peuple, des civils, non armés, impuissants, a-t-on vu pareille ignominie avant ??

Peut-on croire que le pouvoir aliène autant, qu’on puisse sacrifier tant de vies humaines pour un trône ?

Moi qui pensais qu’on a eu droit à une famille de criminels, je redécouvre horrifiée jusqu’où peut aller l’horreur surtout quand elle est fertile et qu’elle engendre huit fils, les uns plus mortels que les autres.

Kadhafi aurait fait le pitre à l’ONU, aurait insulté les Etats Unis dans nos télés en leur offrant ses pétrodollars derrière nos dos…il aurait déchiré toutes les chartes et offert le coran aux italiennes fêtardes, on aurait continué à rire de ses frasques des siècles encore, Kadhafi est passé du clown, au grand méchant loup, on le voyait burlesque, il est maintenant effrayant, le pétrole noircit les cœurs et les poches, le pétrole colle aux doigts comme du sang.

42 ans de pouvoir, 42 ans de crimes de meurtres de vol et finir en tortionnaire, comment peut-on envoyer le libyen pour tuer le libyen, comment peut-on les survoler de haut en lâchant la mort ou les regarder en face pour crever leurs têtes ??

Longtemps, ils ont été relégués aux oubliettes de l’histoire, analphabètes par « ses » soins, lui qui leur disait que l’école est inutile…

Représentés par le plus fou, le plus curieux des présidents, que dis-je, le frère colonel, chef de la révolution Kadhafi.

Quelle mascarade, tristement drôle et long discours, des parapluies à tripoli…

Tristement drôle Kadhafi…

On m'avait dit : après

2011-02-19T14:11:00.007+01:00

Des gens écrivent l’histoire, d’autres la vivent et d’autres la regardent.

On ne peut pas aimer son pays modérément, on l’aime dans l’excès, on l’aime malgré tout, contre tous, plus que nous ou alors, on ne l’aime pas.

On n'a pas le droit de changer l'histoire des autres et de leur ôter les épées et de supprimer leurs traités de guerre et leurs traités de paix. On n'a pas le droit de leur dessiner leurs moutons, leurs troupeaux et leurs bêtes noires, on n'a pas le droit de condamner indéfiniment.

Donnez un bout de liberté à des assoiffés de liberté et vous aurez une cacophonie en bruit de fond, attendez que l’ivresse passe, et c’est seulement à ce moment-là que la démocratie commence.

Finalement, il n’y a plus d’histoire il n’y a que des historiens.

Vous voulez instaurer la pagaille, quelques ingrédients infaillibles, quelques bouts des théories du complot, un pan de la main d’Israël plus la toute puissante Amérique, saupoudrez d’islam et de laïcité et lancez les gens dans la rue ou sur les murs et les écrans.

Tout le monde peut se penser héros, mais rares sont ceux qui le sont vraiment.

Tout le monde se proclame héros quand l’autre alternative est le crime pour haute trahison.

Le parlement est une entité sensée représenter le peuple libre, le parlement tunisien est une entité qui représente le peuple incarcéré et interné dans des unités de soins psychologique…

Si la démocratie m’était contée..

Un pincement au cœur en me rappelant des hommes de ce pays, ils doivent bien se marrer ou pleurer en voyant les cadres de TUNISAIR demander des augmentations de salaire.

Comment faire abolir une dictature ? Nous ne savons toujours pas, on sait juste abolir.

Les siècles ont des histoires d’amour avec les mots, pour 2011, ce sera dégage, ce n’est pas forcément fin ni poétique, mais on n’est plus dans les temps désuets…

Il y a des pays qui fabriquent des grippes, d’autres qui ressuscitent le choléra et puis il y a la Tunisie qui a fabriqué le virus liberté 2.0, contagion par à-coups, premier syndrome : le peuple dans la rue, légèrement extatique, très souvent blessé et des pancartes polyglottes pour le mot liberté...

En marge d’une révolution restent les épaves des lauriers et des mechmoums piétinés, des barbelés et des barbelés, des chars pacifiquement établis, des hommes en vert, des hommes en bleu, des hommes en gris, et la conscience d’un poids, le mot n’est plus superflu, n’est plus courtois.

Et la conscience de l’être, et la conscience de la voix.

l'amour libre

2011-02-15T03:06:00.005+01:00

Ils me diront joyeuse saint Valentin, merci, ma plus belle histoire d’amour c’est avec elle, oui elle, je sais ce n’est pas orthodoxe, ce n’est pas commun, j’aime une femme, toute en courbes et rondeurs, une baigneuse méditerranéenne. Je l’ai eue dans le sang.

Joyeuse saint Valentin je veux bien, mon amoureuse va mieux, merci de demander, on se tient par la main, et avec elle, j’ai oublié l’amour égoïste, je la partagerais avec 10 millions qu’importe, elle m’aimera autant.

Ma plus belle histoire d’amour c’est elle, on a eu des querelles parfois, je l’ai quittée pour mieux la retrouver, et elle est de plus en plus belle, et elle sent si bon, les roses altéreraient la blancheur du jasmin à son cou.

Ma plus belle histoire d’amour c’est toi pays, joyeuse révolution, un mois déjà, si tu crois que je ne crois plus en toi, tu te trompes, qu’ils te saccagent, qu’ils te pillent, qu’ils oublient de travailler pour toi, tu n’es pas né hier, on t’a brûlé il y’a mille ans, et comme un phénix, tu as survécu.

Bien sûr, j’ai eu des histoires un peu moins belles, il y avait le chocolat pour sauver les dégâts et cette année, l’Assida, en plus folklorique, un petit peu moins calorique.

En ce dernier mois d’hiver alors que le printemps arabe commence et que d’autres suivent les sentiers battus de mon amoureuse toute de rouge vêtue, je lève mon verre de thé, vos verres de champagne, de pisco, de caffé, à l’amour de ma vie !
Buvez à sa beauté, à sa liberté retrouvée, buvez à la santé de ses hommes..

Et en ce jour de naissance d’un grand homme, prions pour les âmes de ses martyrs d’amour. De mille façons, ce pays les pleure aussi.

Joyeuse saint valentin je veux bien, joyeux Mouled aussi et joyeuse liberté ! merveilleux 14, moi qui pensais que je n’aurais droit qu’à des févriers moroses de petits désespoirs de la mauvaise nuance des roses et du chocolat au lait au lieu du chocolat noir…

Merveilleux hiver, merveilleux février, ton 14 est sauvé des envieux de l’amour, en ce jour, nous sommes tous des épris de liberté.

انا حرّ

2011-02-04T02:39:00.003+01:00

J’écoute en boucle un poème magnifique qui parle de l’identité arabe…

On a tendance à oublier ce point commun : arabe, tant les gouvernements nous éloignent, tant le foot enracine en nous la nation plus que l’union, tant nos dictatures et nos problèmes sont différents.

Pourtant, quand mon cœur se serre par amour pour elle, cette lointaine Égypte dont je me souciais peu, quand mes yeux pleurent leurs martyrs et que leurs horreurs deviennent les miennes, alors, oui, je suis de nouveau arabe, et plus seulement tunisienne.

Quand au fond de moi, mon cœur bat d’espoir pour eux, les égyptiens, les yéménites, les syriens, les algériens, quand mon cœur se serre d’appréhension, pour leurs traîtres et leurs tyrans, quand je compare rien ne vient, chaque pays est différent mais le cœur est le même…

J’écoute en boucle ce merveilleux poème et quelque chose de Che revient : libérez-vous ! Et que si la démocratie devient tunisienne, j’aurais toujours une pensée pour l’arabe opprimé, l’arabe torturé, l’arabe sous silence, lui qui pour liberté a choisi le plus beau mot au monde, qui pour dignité a choisi une mélodie.
Dans cette langue qui nous unit, ces lettres qui nous lient, nos plus belles paroles sont celles de la fierté…

Quelque chose comme un parfum de jasmin est dans l’air du désert, quelque chose devient essentiel, et nos mots calligraphiés en encre noire et secrète, deviennent des cris perçants.

Arabes, hurlez d’indignation jusqu’à ce qu’on entende vos mots désapprouvés : liberté, liberté, liberté !

islam is(la)m

2011-01-31T12:38:00.003+01:00

Images terrifiantes...

Il m'a fallu du temps et beaucoup de thé vert pour retrouver mon calme et mes mots.
Des filles voilées de 2 et 3 ans pour accueillir un islamiste...

Et donc, ce monsieur Ghannouchi qui vient et qui est accueilli par des milliers de gens, dont justement ces petites filles voilées, ce monsieur qui a revendiqué il y a quelques jours que la révolution c’est lui et qu’il était l’un des protagonistes de ce changement...cet homme on l’a fait messie hier à Tunis, on l’a sanctifié, sacralisé, on l’a élevé sur un piédestal.

Si mes cauchemars avaient une essence, cette essence serait ce qui s'est passé hier à l'aéroport Tunis Carthage.

Où est l'exception tunisienne, la Tunisie était absente hier, quelque chose qui me dépasse et la dépasse est survenu, quelque chose nous vole cette révolution.
On pourra me dire que 3000 personnes ce n'est qu'une minorité, mais 3000 personnes à l'aéroport ce n'est que la partie apparente de l'iceberg.

Que s’est-il passé ? Où sont les enfants de Bourguiba ?

Je suis musulmane, je l’écris, je le crois, dans mon intime conviction et dans mon intime croyance, je ne murmure que « أشهد أن لا اله إلا الله».

Je suis musulmane mais je ne veux pas que l’état, me définisse mon islam, la religion est ma question intime, je veux garder la liberté de mon islam à moi, qu’aucun cheikh ne mette ses propos en loi.

Je veux que les gens non croyants soient libres de l’être, les hommes ne jugent pas les cœurs. Ma grande dignité serait le respect de ma foi et la foi des autres sous une même bannière. Ma dignité à moi ce ne serait pas d’abolir les bars où je ne vais pas et les clubs où je ne danse pas, ma liberté serait de coexister avec les différents de moi.

Ma grande liberté c’est de parler avec mon amie voilée des mille et une façons de voir la religion et de la pratiquer, et en parler librement, et qu’on s’échauffe et qu’on s’énerve pour en rire doucement. La religion est une question d’intime conviction et non de lois, non d’état.

Abolir une dictature pour retomber en islamisme ce serait leur prouver qu'ils ont raison, que la seule alternative à une dictature arabe est l'état religieux, et si un pays, un seul pouvait leur prouver qu'ils ont tort, et qu'une démocratie où chacun est libre de son culte et de sa parole est possible dans le monde arabe, ce pays serait la Tunisie.

Et si un seul peuple pouvait se prouver et leur prouver que la tolérance de l’autre passe par le respect et que la tolérance de l’autre est de lui accorder les mêmes libertés et les mêmes droits, ce peuple serait mon peuple à moi.

Dans mon pays, on n’aura pas de débat sur l’identité nationale, on n’aura pas de débat sur la légitimité du voile et de la mini jupe, dans mon pays à moi, les mosquées resteront ouvertes jusqu’à pas d’heures et les night clubs aussi.
Dans mon pays à moi, je ne condamnerai pas le monsieur qui penserait que sa femme ne doit pas travailler (si elle est consentante) ni la femme libérée.

Dans mon utopie tunisienne, les gens vivront librement.

Abolir une dictature pour retomber dans l’islamisme ce serait penser que l’islam ne peut se pratiquer librement, que l’islam n’admet que des palais de justice et des lois et des obligations, que la morale n’est que musulmane.

Je suis Tunisienne dans le sang, musulmane dans le cœur et française dans mes mots…et des gens sont morts pour m’offrir la liberté, je ne trahirai pas le sang, je ne trahirai pas le cœur, je ne trahirai pas le mot.

Halte ! démocracie en chantier

2011-01-26T00:47:00.004+01:00

Désenchantée fébrile, je suis les infos, encore, toujours,pas moyen d'arrêter. Si seulement le flux le voulait.

Khadafi fidèle à lui même, nos enfants toujours pas à l'école, nos rues, toujours désertes à minuit, le sud qui s'invite à la capitale, un syndicat trop politique à mon goût, un gouvernement, trop mitigé pour être provisoire...
Les gens ont-ils oublié le sens de temporaire, a-ton fait notre révolution trop vite?
Puisque nous ne sommes plus capables d'attendre notre perfection démocratique, nos sommes des bébés bruyants de la liberté, nous pleurons, crions, rions, le tout aux éclats, avons été trop silencieux dans le cocon, dans l'enclave, à trop porter le silence, nous ne le supportons plus, nos babillages sont amusants un temps, mais là, ils deviennent nuisibles, nous remplissons l'espace, consommons jusqu'à l'overdose notre nouveau statut de peuple libéré.

Je suis heureuse pourtant des balbutiements égyptiens et je sais que comme nous, ils auront leurs moments de doute, que comme nous, passé l'euphorie de l'instant, ils endosseront le fardeau du choix, la liberté est responsabilité ou ne l'est pas.

Désenchantée fébrile, désenchantée parce que j'ai l'impression que personne ne comprend l'ampleur des dégâts à trop vivre dans la léthargie du "post-jasmin".
C'est fini, on remballe, les fleurs attendront l'été et les journaux et les télés en parlent, on peut aller travailler.
personne ne comprend mais tout le monde sait que nous n'avons ni pétrole ni or ni diamants, nous n'avons que nous, magnifiques nous, libres nous, mais rien que nous !

Je comprends les doutes, je suis fébrile aussi, j'ai mes soupçons, j'ai mes terreurs, mais ma seule et unique conviction c'est qu'il faut avancer malgré tout, et savoir attendre...la patience est une vertu inespérée, rappelons-nous de Bourguiba et de la politique par étape, si nous ne tirons pas des leçons du passé, notre passé, nous n'aurions rien appris.

Désenchantée parce que je pensais trop naïve peut-être que la Tunisie serait assez mature pour la démocratie, qu'elle sauterait les étapes. A trop sur estimer, on a vite fait de désenchanter.

Fébrile parce que je garde espoir et que j'ai développé comme tous les tunisiens un don pour l'impatience.

L'avons-nous fait trop vite cette révolution ? Avons nous accouché prématurément ?

J'ai foi

2011-01-17T14:20:00.002+01:00

Trop secouée pour comprendre je n’ai fait que suivre ce qui se passait sur mon écran, vidéo après vidéo, tweet après tweet, télé après télé.
Je n’avais pas compris l’étendue ni l’ampleur de la colère, je n’aurais jamais cru qu’on allait le faire enfin ! Qu’on allait renverser ce régime, qu’on allait sortir, de l’ombre à la lumière.
Je n’avais pas compris et je l’ai compris d’un coup : il est parti il est parti, le lâche s’est enfui, la Tunisie est libre, comprenez-vous ? Je l’apprends au travail entre deux ordres et un expresso, le choc, la joie, les larmes qui montent, qui chutent et que je ne sens pas.
Ma Tunisie libre ? Ma Tunisie enfin ?
Et les appels qui fusent et le monde qui félicite, les premiers titres américains, chinois et congolais qui saluent le courage, du peuple tunisien, mes gens mon pays.
Trop secouée pour comprendre, je n’ai pas saisi l’effrayant combat après. Que font tous ces gens ? Pourquoi trahissent-ils ? Pourquoi brûlent-ils ? Qui les a armés ?
Personne ne sait répondre et les rumeurs s’emballent.
De Paris, rien ne va plus, tout le monde panique pour les gens restés là bas, j’explose mon forfait, ma tête, mon sommeil, on ne dort plus. Haute trahison, je ne peux digérer qu’un tunisien tue le tunisien, brûle ses biens, les faits me donnent raison, pleins d’étrangers sont arrêtés pour complicité : des suédois ! Des suisses !
Quelque chose cloche mais quoi ?
On peut spéculer à l’infini, se méfier de nous, de l’ennemi, le chercher dans tous les visages, le chercher partout, on le trouvera pas, je le sais, le nommer serait terrifiant, moi-même, je n’ai pas envie de savoir, je ne veux pas m’horrifier, le pouvoir aliène, le pouvoir mortifie.
On est lundi, ma sœur est allée travailler, tout le monde a peur évidemment, mais tout le monde est content de retrouver la vie, de retrouver le soleil et les collègues, les embouteillages, et les cafés fumants.
On revit, maintenant j’ai compris.
Après le calme de ce matin, dans la voix de ma mère alors qu’elle faisait la queue pour avoir du pain, dans la voix de ma sœur alors qu’elle commençait sa journée de travail.
J’ai enfin compris.
Nous sommes libres, libres et heureux et on a payé le prix, ils ont payé le prix.
Maintenant j’ai compris, il fallait que ça se calme, il y a les hommes et les chiens et il fallait les chasser pour respirer enfin.
Maintenant j’ai compris, tout ira bien pour nous, nous sommes libres, amoureux de notre patrie, ce sera difficile et long mais on connaît maintenant le chemin, on l'a déblayé de nos mains
Les gens sont inquiets, je suis inquiète aussi mais j’ai espoir, l’espoir annule mes doutes.
A Sfax, les gens sont en train de nettoyer les trottoirs, de repeindre, de semer l’espoir, de dévisser les plaques salies. A Tunis la capitale se réveille, renaît de ses cendres, à Bizerte, les gens s’entraident se saluent se félicitent de survivre, dans toutes nos villes, la blancheur de la célébration et le sang des martyrs, comme sur notre drapeau se retrouvent dans les visages et les voix.
J’ai foi.

Allo Tounes ?

2011-01-16T07:03:00.003+01:00

Tout va bien ? Comment vont tes gens ? Comment vont tes hommes ? Tounes a-t-on crié victoire trop tôt pour toi ? Nettoies-tu tes cendres ? Renais-tu enfin ?

Tounes mon beau pays, ma perle méditerranéenne ta liberté chérie est aux pieds de ta porte, Tounes, tout ira bien, j’ai confiance en tes hommes, leurs images me serrent le cœur de joie, Tounes tu ne savais pas, nous ne savions pas aussi, Tounes tu agonisais, et maintenant tu revis.

Tounes ils t’attendent au tournant, ils veulent encore te noyer, ils veulent encore ta peau, ne savent-ils pas que les lions ne s’endorment qu’à demi œil ?

Allo Tunis, allo Sfax, allo Sousse ?

Donnez de vos nouvelles, dites que tout va bien, que nos tunisiens fidèles sont sortis la nuit protéger leur ville du noir inquiétant, si on pouvait seulement mettre sur leurs visages des noms.

Qui sont-ils pays ! Mon beau mon magnifique, qui sont tes ennemis ?

Que veulent-ils encore ? Que peuvent-ils encore ?

Tout ira bien demain, je vois la grandeur de tes hommes et mon cœur se serre de joie, brûlez aujourd’hui, on nettoiera les cendres…pillez aujourd’hui vous paierez demain, vous ne savez pas, que quand le tunisien rugit il ne miaulera plus…

Allo Tounes réponds !

Tes nouvelles arrivent en flot, et le cœur s’emballe ou s’arrête à ton rythme, Tounes ne t’inquiète pas, tout ira bien demain.

Allo Tounes, ici Paris, le cœur est avec toi, le sang est tout pour toi, et mes nuits aussi, et je ne dormirais Tounes que quand on chassera ton dernier ver, ton dernier vendu.

Lettre ouverte...

2011-01-11T21:57:00.003+01:00

Ouverte parce que censurée, déchiquetée, de peur de rage à en trembler.

Ceci est une lettre ouverte au gouvernement, vous qui lisez tout, contrôlez tout, devinez nos souffles, prédisez le dernier, ayez pitié des gens dans la rue.

Je suis sur un blog, je me sens protégée par un écran, je n’affronte pas le mal, je médis de lui. Je me sens épargnée…mais, les autres eux, ils ont ma colère mais n’ont pas de mots, ils ont ma colère et mon sang, ils ont l’amour de mon pays et ils sont sortis, ayez pitié d’eux.

Tout le monde est un « fils de », chaque personne est irremplaçable en somme, qu’ils les appellent terroristes, laissez-moi les appeler héros. Qu’ils les appellent ennemis de la Tunisie, ces gens morts même par erreur ont libéré les cris, ont libéré mes cris.

Ayez pitié de ce peuple, il s’est tu trop longtemps, il a mal et il souffre. Il ne s’est jamais plaint, ni des prix, ni des lions dans vos villas, ni des policiers corrompus, on a souri pour le monde, on a montré tous nos dents, et si nous pleurons, si nous pleurons aujourd’hui c’est qu’il y a bien une raison.

Je voudrais le dire au monde, nous sommes les gardiens de la paix, 10 millions de Ghandi qui ne faisaient que vivoter.

Si en ce jour, nous gémissons, si en ce jour nous brûlons c’est que quelque chose déborde, c’est qu’on a franchi une ligne.

Au lieu de nous offrir des mirages, au lieu de menacer, au lieu de nous redresser comme des impies, ne fallait-il pas combattre le mal, le vrai, pas nous, vous vous trompez de cible, pas nous…les voleurs, les vers de terre, les parasites, nos princes sans monarchie.

Ceci est une lettre ouverte, ouverte parce que tunisienne, pacifique et fatiguée…ceci est une lettre aux mots épuisés.

Nous ne sommes pas les autres, nous ne nous enorgueillissons pas de nos morts, nous ne les voulons pas, les avons jamais voulu. Mais faut-il du sang pour comprendre que nous avons durant des années, élevé des meurtriers, parmi nous courant les rues, prononçant des serments, « nous vous protégions hier, nous vous tuerons aujourd’hui».

Je ne veux pas comprendre pourquoi, je ne veux rien savoir sur la hiérarchie, je veux la vérité, une fois, une seule fois nue et qu’on vienne nous la dire sur fond violet, sur fond rouge, sans arrière plan, pourvu qu’on la dise.

Mes mots sont tristes et résignés, je n’ai jamais eu l’âme guerrière et je ne l’aurais sans doute jamais, mais j’ai envie de sincérité, j’ai envie d’aveux, j’ai envie d’honorer la mémoire des martyrs.

Nous avons tous grandi avec l’envie de sourire...mais nous ne pouvons plus continuer, on ne ferait que grimacer.

Ceci est une lettre franche cependant, vous pouvez les tuer tous, nous terroriser, vous avez sûrement le pouvoir de me réduire en silence, de nous réduire en cendres, mais ce serait gouverner le néant, vous auriez perdu les gens, et vous n’aviez que les gens.
On serait un pays de fantômes, on serait un pays de zombies, si c’est ce que vous voulez continuez à nous mentir, à les abattre.

Lettre ouverte vers le néant, vers l’inconnu, vers ce futur tout en gris, lettre ouverte pour qu’on la lise, qu’on la détruise, mais qu’on m’entende, qu’on les entende.

Je viens d’un pays de soleil, de l’olive et de la datte, je viens du pays de Didon et d’Ibn Khaldoun, pays des remparts et du plus grand Colisée. Je viens des côtes dorées, de la mer azur…

Je suis Tunisienne, comprenez-vous, je n’ai que ça, et ça, personne ne me le prendra.

J'accuse

2011-01-05T16:54:00.006+01:00

J’accuse les rois d’oublier qu’ils ne font que passer et que si le présent est amnésique, l’histoire ne pardonne jamais…

J’accuse leurs boîtes à chiffres de payer les champagnes et les yachts et j’accuse le chômage officiel de grignoter ses numéros.

Je nous accuse, nous marionnettes pas si manipulables qu’ils ne veulent nous faire croire…je nous accuse de silence, je nous accuse de faux dépit, de fausse colère…
J’accuse les caisses d’être non hermétiques et le temps pas assez clément…

J’accuse nos prisons d’être des Guantanamo sans combinaison orange et nos rues d’être des vitrines gratuites que les affiches dénudent et prostituent…

Je nous accuse de silence et de haute trahison…ce pays, ce pays qui n’a que nous…est une courtisane tout de pourpre vêtue. Ce pays qui ne peut plus compter sur ses dirigeants, sur ces ministres vendus…

Je les accuse, leurs excellences, leurs majestés de crime d’intrusion, de mettre devant la médiocrité des noms grandiloquents, de vouloir faire évoluer les cons et de séquestrer le génie.

Pays de files ininterrompues, pays de l’attente, de l’omerta, pays des faux semblant et des médias vendus et sans prétention…je nous accuse de laisser mourir la Tunisie, et je les accuse de ne pas aimer la terre qui les a nourris, les gens qui les ont fait grandir, je les accuse de souiller la mémoire de leurs aïeuls et de leurs tombes oubliés, je les accuse de profaner le palmier et de profaner l’olivier, de trahir nos cigales et les montagnes du nord…de vendre nos sables et nos tempêtes, de ne pas aimer l’histoire dans les pierres éparses, d’avoir aimer plus, les villas sans goût aux ruines qui nous disaient grands et qui leur rappellent leurs ignominie.

J’accuse !

J’accuse ces temps quand les mots ne portent plus, quand des « Chebbi » qu’on passe sous silence meurent mille fois en prison, j’accuse ces temps d’avoir besoin de flammes pour réveiller nos âmes, j’accuse la rue de dormir sur sa faim, sur sa vengeance non consommée.

Je m’accuse, je nous accuse de lâcheté.

J’accuse de mensonge ces présentatrices sans principes et sans conscience qui viennent débiter leurs âneries devant des téléspectateurs qui n’y croient plus. Je nous accuse de les laisser parler des autres alors que nos criminels sont libres d’agir, nos murs tombent sur les innocents sans rugir, notre sang s’écoule lentement derrière les dents et les ongles et dans la pourriture des oueds réveillés.

J’accuse, citoyenne aussi impuissante que les saules de la route, et les candélabres des ruelles, les milles visages du pouvoir de se dédoubler sans fins…

J’accuse ce monde de ne pas voir derrière le bleu de nos plages, et le silence de ne pas porter des murmures.
Et je condamne le sang violet et le sang rouge et les sons qui perdurent…

Monsieur le président, votre altesse sans couronne ni sang bleu, je vous condamne de crime de silence, je vous condamne de crimes à outrance, vers ce pauvre peuple qui vous a aimé, ces gens massés sur votre passage qui scandaient votre nom, vous venez de les perdre monsieur le président, aucune mère ne viendrait vous saluer, elles sont en deuil, pour les fils brûlés, aucun homme ne viendra frôler vos mains, elle porte le sang de la jeunesse perdue.

Monsieur le président, il aurait fallu…

Quoi au juste, comme d’autres ont brûlé leurs corps, vous venez de brûler vos ponts, aucun retour possible, vous avez perdu l’amour, consolez-vous de votre trône.

Il aurait fallu gouverner de force sans voler au moins, sans laisser faire, sans couper les vivres ni fermer les yeux des gens malheureux.

Monsieur le président, je vous accuse vous, parce que vous l’avez voulu, vous portez sur vos épaules tout ce pays, ses ratés, son génie, vous en faites ce que vous voulez, je vous aurez félicité pour le bien, je vous accuse maintenant pour le crime que vous perpétrez.

Monsieur le président, osez quitter la table avant que vos convives ne la renversent avec ses mets périmés. osez aimer une fois ce pays et en l'aimant, vous aimer moins, et ce faisant, le quitter..

Elle

2010-12-11T14:59:00.005+01:00

Elle

Griffonne sur le mur du cœur des barbouillages d’enfant, des oui des non, des lettres enlacées, des je t’aime, écorce entamée.

Elle

Lacère la paroi muqueuse de son organe vital, perturbe le souffle nodal, estampille sur le vrai, la douloureuse inscription fer rouge, fer blanc.

Je tatoue sur ma face, body art, il fallait réfléchir à deux fois, à deux pas, mais les « il fallait » sont des regrets affligeants et infligés.

Je reprends le pronom le vrai, j’assume que c’est moi, la bêtise en moi, j’assume que c’est ma main, que c’est ma vie.

Chantonne dans le bain une chanson de Disney, régresse vers un stade oral, se laisse couler, émerger traverser par les effluves des roses, mais les odeurs ne sont pas des machines à temps. Rien n’est comme avant.

Que la neige tombe dehors que tout soit blanc, que ce décor change des scènes d’enfance.

Elle

Ne peut pas mettre un père dans les rues de Paris, ne retrouve pas les repères ni les orangers et les hêtres.

Finalement, les parenthèses parisiennes, les bistrots de minuit, les métros et les rails, les Haussmann en overdose, tous ces décors incongrus sont à consommer avec modération.
Ne pas se laisser gagner par Sartre, ne pas se laisser aller avec la Seine, se fixe sur le souvenir d’été de la mer, des rires des neveux et à l’odeur d’une mère : mélange de sel et de parfum.

Elle

S’accroche au souvenir de la vague du sable persistant, du soleil, du téléphone muet.

Elle

Suspend son regard sur les vitrines brillantes, rouges, pleines de cadeaux et des robes qu’elle veut.
Essaie les parfums, les nouvelles senteurs, les poivrées les musquées, se noie dans le chocolat d’une crêpe trop chaude, glisse sur les feuilles mortes, abîme ses yeux à lire de loin, ses talons, son manteau.

Je reprends mon pronom et ma place et le fil d’une conversation, chantonne un Perretta re-visionne une scène de « mange prie aime »…
Je voyage sans voyager.

La neige tombe autour de moi, son froid m’enveloppe comme un manteau, son calme filtre les brouhaha.

Vivre dans un tableau, se prendre en photo, le sourire toujours et se laisser aller dans la bonne humeur des autres, apprécier le souffle et les orteils qui gèlent.
Le bonheur est ça, des éclats de voix, d’eau chaude, de lumières accrochées dans des dédales incertains, le bonheur est flash ou ne l’est pas.

J’arrête l’introspection et m’ouvre vers le dehors, dépasse mon portail et ma haie, retrouve l’insouciant et le gai. Comme c’est facile de se rendre triste en hiver, comme c’est facile d’accuser Paris et son ciel gris.

Il me faut cette toilette et ce parfum et cette magnifique breloque, et ce livre et ce poème et ce film « biutiful », on se laisse aller dans le noir espagnol.

Je reprends mon pronom, ceci n’est pas triste, n’est pas faux n’est pas forcément joyeux, une douce schizophrénie.

Moi vit moi respire moi a froid et moi oublie.

laisse infuser

2010-10-03T19:07:00.006+01:00

Tout passe, croyez-moi, du haut de mes "13 fois deux" années de survivance…

Pas confrontée au froid, (exceptionnellement robe en soie sous manteau de printemps un temps de décembre).
Pas confrontée à la faim, (exceptionnellement deux tentatives ratées de régimes sans glucides protéines gras et eau compris).
Pas confrontée à la pauvreté, (exceptionnellement les dernières semaines du mois où tous les distributeurs se liguent contre ma carte)...
Pas confrontée à la guerre, (exceptionnellement derrière l’écran avec un manque de discernement pathologique de la mince frontière entre l’écran et le salon).

Confrontée au deuil, à la perte, à l’échec, confrontée au doute, à la peur, à la trahison, confrontée aux disparitions.
Rien de grave-en somme- rien qui déroute.
Confrontée à l’incertitude des matins gris, à l’exil quelquefois dans les rues de Paris.
Confrontée à l’injustice des paroles blessantes, et à la justesse de mes quatre vérités…

Aux aléas des filles, comme un amour avorté.
Aux aléas des filles comme poursuivre des chimères… la douleur quand je m’épile, la douleur quand j’étire ma fibre capillaire.

Et la douleur quand on m’abandonne à l’autre coté du trottoir sans un bonsoir, la même chose en somme…
Et tout passe pourtant, les douleurs débiles aux douleurs sans traces, aux petites meurtrissures et aux bleus des genoux, comme les messages qui résonnent sans échos, comme le vide autour, comme l’abysse, comme l’océan…
Comme tout ce qui de grandeur, devient effrayant.
On prie pour que ça s’arrête, pour qu’on aime, pour qu’on nous aime, pour que rien ne repousse, pour que rien ne s’écorche, on prie pour que ça s’abîme, que ça se répare, pour les lissages miracles, et les présages. Pour les contes de fées, et les parties de chasse, pour le haut imprimé, pour la bonne pointure, et la bonne mesure, pour que rien ne se perde, pour qu’on oublie surtout.
Confrontée à tout.

Du haut de mes "petits" 25 ans, je sais que de la petite éraflure au chagrin écrasant, il y a une dose de patience d’abstinence de volonté derrière, qu’on puise je ne sais où ni par quel miracle, on puise et puis c’est tout.
Et on laisse faire le temps, jusqu’à ce qu’on déglutisse et que ça passe finalement.

Je ne me souviens plus de mes bleus, je sais que je me suis fait mal une fois en vélo.
Je ne me souviens plus des traces, je sais seulement la place, qu’occupe un souvenir. Rien de grave, il y a pire.
Confrontée à rien dans mon cocon d’ivoire, fille de peu de foi, j’ai tellement eu de chance, d’amour, j’ai tellement eu le choix.

Je souris à ce monde, au soleil le matin, je dépasse ma mièvre inquiétude, mon mièvre souvenir, mes mièvres émois.
Je souris à ce je ne sais combien de temps, devant moi, je souris aux passants.
Je relativise mon mal, et mon bien évidemment.

Je sais que tout passera comme est passé le bonheur des fois, comme est passée la larme et le sanglot et la grimace, comme est passée la souffrance, comme est passée l’enfance.

Je sais qu’on oublie mais, et que dans les brumes survient un éclat de voix, un rire déchirant de vie, de bonheur. Dans les plus sombres abîmes on entrevoit des prairies de candeur et des promesses de possible.

Et quand on croit que rien ne viendra tarir un flot, vient le ruisseau et puis vient la plaine verte et la douce torpeur d’après les tempêtes et de l’amour là où on ne pensait pas, quand un voile d’affection te tire du mal être
Et les liens du sang que rien ne peut rompre, et les liens du cœur, tout interdit de céder quand le malheur donne du malheur, et qu’on prenne la peine de tomber pour toi pour sauver ta peau et qu’on prenne la peine de pleurer parfois pour que tu pleures juste un peu.

Du haut des sommes astronomiques de mes instants et dans le désert d’une méditation, je me retourne et observe le couloir et les portes entrouvertes et je souris nostalgique, fille ingrate, pleurnicharde, trop romantique, tout va bien, tout va bien, je me berce de la lumière et de la musique et des voix familières, tout va bien et même si quelque chose dedans casse, je sais, je sais que tout passe.

Ils "volcan" les avions ? *

2010-04-21T00:03:00.003+01:00

Ils volent quand les avions ? couloirs aériens dissous, des millions et des millions d'euros envolés là où ne volent maintenant que les oiseaux.

Icare, Icare ! Si tu savais qu'on finirait par comprendre qu'on se brûle les ailes au voler au dessus des nuages enfumés...les nuages islandais.

Revanche divine d'un Pays ravagé par la crise, allumons des cierges à ces saints qu'on croyait morts, réhabilitions leur olympe de Geyser, et le Marteau de Thor.
Monsieur Eggerston dit qu'il y est pour quelque chose, un peu de soufre, un peu de chlore, rendons lui sa BM format XL et il nous rendra le ciel.

Qui n'a pas quelque part, un parent, un ami coincé sous le firmament, dans un pays qu'il veut quitter maintenant, même s'il y fait beau, même si l'eau, est à la bonne température, l'embargo dure...

Hilarant, de voir ce ciel bleu sans point blanc, hilarant de constater que le monde a repris en quelques jours ses gigantesques proportions.

Tout est insurmontable : les mers, les Fjords, les Alpes et même les quelques kilomètres qui séparent des présidents d'un cimetière.

le printemps de Varsovie a été sanglant aussi, pas de roses hollandaises pour un mort aux ailes brisées, pas de chocolat belge, pas de chocolat français, même le cristal de Bohême n'y est pas, pas de brownies, pas de pizza.

les "naufragés du ciel" remplissent les aérogares, les âmes, et leurs valises s'égarent.

En zone internationale, on est nulle part, des caravanes dans un désert...
Nuage à l'ire si théâtrale et belle, rendez-leur le ciel !

XY

2009-12-27T02:58:00.003+01:00

Etre un homme…

Je ne parle pas de la pomme d’Adam, ni du reste…

Etre un homme et traîner en moi les gênes de la chasse, des combats pour le feu, les siècles de guerre, de viols, de crimes et de mort.

Etre un homme pour comprendre l’atrocité de ce monde et frémir de rage, pour serrer mes poings parce que je serais devenu civilisé et commander de sang froid les pires folies…

Etre un homme pour atrophier les glandes de mes larmes et atrophier le cœur et penser être bon, et penser être fort.
Je veux essayer ce poids en bas, et essayer surtout d’avoir leurs voix, je veux comprendre les méandres de leurs êtres et expérimenter par mes moyens leurs obsessions, leurs sensations.

Je veux savoir ce qui fait qu’ils ne comprennent pas, qu’ils regrettent peu, qu’ils se languissent pour le feu, pour lécher leurs brûlures un peu. J’aimerais savoir pourquoi un homme pense toujours avoir raison, pourquoi un homme ne regarde pas les ruines derrière, pourquoi un mâle garde toujours ses caprices d’enfant, qu’il réclame son dîner, qu’il ne fait pas son lit, qu’il attende patiemment qu’on lui épluche ses fruits.

Etre un homme, pour donner une cause au crime et donner une cause aux trahisons, à l’intolérant.

Je voudrais être un homme, pour essayer la dictature, pour essayer le vol, pour essayer le viol, pour panser mes petites plaies sans me préoccuper des morts, dehors…

Je n’accuse pas la testostérone, je n’accuse pas la verge…j’accuse l’histoire sanguinaire d’avoir fait des ces êtres à phallus des pilleurs de rêves et de tombes, et des femmes leurs douces et tendres qui soignent leurs plaies, calice à leur désir qu’ils abandonnent après.

Je veux être un homme pour me croire invincible.

Je veux être un homme pour oublier un instant les maux des êtres chers et être capables de ne penser qu’à moi, en moi, à mon nombril duveteux.

Etre un homme, un monsieur qui prie derrière l’Imam, un monsieur qui singe, et signe les destins et scelle, scelle les sorts, les torts et les cartons d’emballage de jaune…

Je ne parle pas de la pomme d’Adam...j’ai trop traîné ce crime, femme chassée du paradis, je veux glisser dans la peau de la malheureuse victime qui a suivi Eve et qui depuis, a tout fait pour faire de cette terre l’antidote de l’Eden…un enfer.

Petite, allume un feu...

2009-12-22T00:08:00.005+01:00

L’hiver s’installe sous ma porte, dans les rafales de vent, il est là et quand claquent les portes, et quand les feuilles mortes ont fini depuis longtemps déjà, leurs courses folles jusqu’au sol…

Je ne les vois pas les gens qui se meurent de froid, on m’a parlé d’eux, on m’a dit: "ils sont là", derrière les portes closes des quartiers où on ne va pas, derrière les vitrines luisantes de nos cubes de béton, il y a de ces maisons où les briques percées, trouent la chair et les os…

Je ne les connais pas ces gens qui ne peuvent pas acheter du pain, Tunis est déroutante et trompeuse, même ces mendiants sourient et ce ne sont pas eux qui grelottent…

Tunis est trompeuse parce qu’elle cache ses blessés, son urbanisme débridé tourne le dos à la pauvreté…mais je sais, même si je ne les vois, je sais qu’il y en a des gens dans ma ville, sans visages, sans nom, qu’on côtoie dans les rues, qu’on frôle à peine parfois, des gens qui ont faim, une faim dévorante, de celle qu’on ne connaît pas…

Et parce que leur présence étouffe ma conscience, parce que ne pas les voir est bien plus invasif que de leur donner un visage et leur accorder un timbre, un « moi », je leur écris ce soir, je les montre d’un doigt absent.

Tunis est perfide, elle les terre dans son noir, dans les flancs de ses collines, dans les bas fonds de ses impasses, derrière le beau, les routes, derrière le calme et le bruyant…Mais Tunis ne m’aura pas…je les vois sans les voir, et leur absence est une torture…Ils rendent ma chance coupable et c’est bien ainsi, je ne me permettrais jamais les sachant dans les plis de ma conscience de dénigrer ma vie…je ne me permettrais jamais de me dire qu’"il y en a marre", que c’est laid, que je veux tout comme une enfant, leurs regards me tueraient…

L’hiver s’installe sous ma porte mais ma porte est close et le vent hurle et le vent frappe mais ne m’atteint pas…le prix du lait a beau grimper, j’en bois encore chaque matin…c’est dérisoire, c’est grandiloquent et futile mais je ne peux pas ne pas penser aux portes qui ne tiendraient pas…à ces cuisines lugubres et froides où l’on ne cuisine peut-être pas…

L’hiver s’installe sous ma porte et sous vos portes et sous leurs portes, mon hiver est juste dehors, mon hiver ne s’invite pas…

Les fables contemporaines épisode 2

2009-11-18T14:02:00.003+01:00

J’ai entendu parler d’un médecin…
Il guérirait la lèpre et soignerait les tumeurs, ils disent qu’il sait réparer les cœurs.

J’ai entendu parler de cette machine qui sait aimer et caresser les cheveux, et offrir une épaule sans partir un jour, garantie de dix ans, encore mieux que les statistiques humains, j’ai entendu parler que ça marchait très bien.

J’ai entendu parler de cette île où l’on va en toute saison et dont on revient rarement, où les cocotiers donnent des pêches, où l’eau est toujours fraîche, là où on ne meurt jamais.

J’ai entendu parler de l’amour et de la fidélité de loin en loin, je connais nos mythes urbains.

On leur ment quand ils sont petits, on leur dit que le mouton meurt dans les rubans de satin et qu’après l’orage, le soleil ne tarde pas, et que tous les oiseaux volent et qu’on sera toujours là pour eux…on a grandi, on reconnaît les râles de l’agonie et les tsunamis sans lendemain et le fioul dans les ailes blanches et on sait qu’il y a des aujourd’hui sans demain.

J’ai entendu parler une fois, de cette princesse endormie, qui attend et qui finit toujours par avoir ses enfants…et de ce nain souriant que la grotte ne dénigre pas…et des arbres qu’on ne coupe pas, et d’une planète à jamais bleue, et des jours toujours heureux, et des mois et des 24 heures…on m’a gavé de l’illusion du bonheur.
J’aimais croire avant, que tous les bobos disparaissent avec les baisers, que l’amour ne tarit jamais…j’aimais croire qu’il n’y a pas de vie sans printemps et que je savais reconnaître un sourire qui ment.

J’ai entendu moi aussi parler des monstres qui ne faisaient que grogner ou manger les enfants, je ne savais pas qu’il y en avait qui leur volaient leurs âmes…je ne savais pas qu’on pouvait haïr sans raison, et qu’on pouvait trahir et qu’on pouvait partir, sans un châtiment.

L’illusion du bonheur est comme le bonheur, reposante, surpuissante dans le fantasme de son éternité, l’illusion du bonheur est comme les sourires qu’on avait dans nos photos d’école, comme nos vieux albums…

J’ai entendu parler des rois cléments, des milles et une nuits, des sommeils sans rêves, des fleurs, des guis…je savais dessiner un soleil, et une immense maison, je savais colorer l’arc en ciel, je riais du beau temps.

Son gouffre de souvenirs

2009-11-10T02:40:00.002+01:00

Viennent mes métaphores, viens ici poésie, il est passé minuit et je renâcle à pleurer, je renâcle à dormir, il me reste écrire.

Viens ombre hideuse à mon cœur insolent viens me couvrir que ton étreinte m’éreinte et que je puisse souffrir pour qu’enfin je trace des lignes de plaisir.
Rien ne m’appartient, le dictionnaire me nargue et l’Académie me rit mais je joue de leurs règles, je blasphème le français de mon prêche…toi LE mot impur, je ne peux rien faire sans ton absolution, je ne peux pas trouver le sommeil, ni trouver le mou, ni trouver le dur.

Toi Le mot impur, je me targue de t’ignorer, je me vante de te narrer, toi le mot tu portes ma désolation et le secret d’antan, tu me purifies et m’abjures.
Elle est triste ma prose, et je n’ai jamais su la faire poésie, mes cerceaux fuient d’amour pour elle, de haine vers elle et elle, n’a jamais fui.

Viennent vers mois les saules pleureurs et des visions de lac jonché de feuilles mortes, viennent vers moi les plaines, viennent vers moi les plaies et les amours inertes de l’aube qui rêvassait. N’oubliez pas le mot, oubliez un peu l’image, son silence ne vous tue pas ? Son silence ne vous brûle pas ? Des poèmes que je ne sais pas m’emplissent de bruit, et des chuchotements de bar, des confessions d’un soir, je ne suis que son, je ne suis que son…gouffre de souvenirs, et je l’enterre mille fois avec les mots pour le dire.

MA langue dans LEUR poche ?

2009-10-13T15:05:00.005+01:00

La langue dans la poche ?

Non, je ne l’arracherais pas de si tôt, je ne suis pas suicidaire pensez-vous, les métaphores jouent bien le jeu et le reste n’est qu’intelligence après tout.

Laissez-moi vous parler des couleurs…ma chambre est orange, pas révolutionnaire en soi, je ne suis pas ukrainienne de surcroît. Ma chambre est orange parce que l’orange est faussement chaud comme le vert est faussement froid.

Les couleurs qui en disent trop ne me vont pas. Le rouge est trop chinois et je n’aime pas le made in china, et le noir ? Deuil, crise de 29 et de 2009, je n’en veux pas.

Le blanc n’est pas de ce monde, j’ai depuis longtemps perdu l’illusion du pur…à moins que ce soit en architecture…

Et je n’aime pas le violet…je n’aime pas le violet, pour des cultures c’est la couleur de la pauvreté…le violet est gentiment esclavagiste…gentiment…faites abstractions, des prisons, des sous sols cachés, des rêves avortés et des poches...Oh les poches…

Et vous voulez que je garde ma langue dans ma poche ? Qu’ils vident les leurs alors, qu’on déballe tout et moi, moi je me tairais.

Voyez-vous je n’ai rien dit, je ne suis pas suicidaire aussi. Les métaphores jouent bien le jeu, si on leur laisse un terrain, je pourrais vous parler, vous raconter des histoires, des histoires de trains…et de Hegel qui attend au tournant…notre histoire ne va pas garder une seule couleur éternellement.

Je ne vous ai rien dit du jaune, j’aurais menti, j’aurais ri jaune, je vous aurais dit, je suis heureuse, heureuse de mes silences, de la nuit dehors et qu’importe, j’ai des bougies près de mon lit et personne chez moi ne sait ce que c’est que l’arrachage des matières cornées.

Moi je vais parier, vous savez quoi ? je vais parier que la liberté comprend mieux que la « cent sûr » et que mes couleurs ne gênent que les rétines et mes doigts…je l’aurais arrachée si je pouvais ma langue, mais rien est dit, j’écris…
Laissez-moi vous parler des couleurs…je ne peux pas, toutes les surfaces blanches sont rouges sang, et parme « zang »…je ne peux pas vous dire plus…je ferais mieux de voir en noir et blanc…

J'écoute aux portes

2009-09-28T22:01:00.005+01:00

J’écoute aux portes...Aux murs, aux vitres ouvertes, aux persiennes closes.

Pourquoi le fils du voisin crie quand il prend un bain ? pourquoi la télé des gens d’en face est toujours en bruit rose?

J’écoute les superpositions d’octaves des gens qui parlent dans les cafés bondés, j’isole les conversations des plus insignifiantes aux plus corsées.

Les mots des gens sont différents, leurs voix n’ont pas le même son…ils finissent sans le savoir par ne dire que le même sens, les gens ne savent pas que quand ils murmurent, leurs secrets ne murmurent pas…

Les gens ne savent pas qu’ils ont toujours les mêmes tabous, qu’ils se penchent pour dire les mêmes mots, qu’ils ont les mêmes hontes et les mêmes péchés, que d’aussi loin que les chemins se perdent, ils finissent toujours par se croiser.

J’écoute aux portes, il y a toujours des rumeurs, la femme de gauche veut divorcer, je ne sais pas qui restera : le grave indifférent, alto masculin, ou sa voix trahie en saccadé.

Les boîtes à lettres débordent parfois, des feuilles blanches qui violeront l’intimité des portes closes...Morceaux de bois fermant les pierres béantes…qu’aurais-je à écouter aux portes si les portes n’étaient pas là.

J’aime le bruit que fait le non dit, j’aime quand ça chuchote, quand ça traverse une paroi, une couche de non soi…ce n’est pas ma faute…ce n’est pas ma faute si…
Les vitres laissent passer l’air parfois, si les murs sont indiscrets, si on oublie de verrouiller…ce n’est pas ma faute si les lumières filtrent toujours, si je sais lire sur les lèvres, si je sais taire les voix qui me ciblent pour n’entendre que l’à peine audible.

J’écoute aux portes, et je ne me sens pas méchante pour ça. L’intimité est une notion de vue, une persistante rétinienne absolue, la voix n’a rien d’intime, antidote au silence, elle porte de nous une vitrine, elle nous expose, nous exhibe, entre les plis des robes, les replis des parois, contre les portes et épaisseurs des dalles, elle nous vend, nous prostitue.

Ne m’en voulez pas
J’écoute aux portes

Les gens disent de ces choses ! Ils sont tout le temps inquiets, ils crient sur rien et de temps en temps fusent leurs rires dévergondés, j’ai mes sons, j’écoute aux portes, j’ai mes raisons…les mots des gens sont différents.

vous parler de LUI

2009-09-23T16:09:00.003+01:00

Un homme, aux cheveux blancs, le sourire bon des gens qui savent ce qu’ils ont semé, le sourire des gens qui rêvent ou qui ont rêvé…

Vous parler de sa main aux légers tremblements, de sa voix qui me récitait le coran, de ses livres et des pages qu’on tournait ensemble, du couffin qu’on tenait à deux, vous parler de lui, c’est vous parler du sang…

Il est un homme qui vous donne la vie, un homme qui vous porte dans son cœur et sur ses épaules, qui vous épèle les mots, qui soigne vos maux, qui vous prend par la main quand le chemin est long, qui vous montre le bien, qui vous donne ses yeux et la couleur de sa peau…qui vous injecte son amour et son savoir, qui vous quitte un soir…

Je vous parle d’un homme qui a offert une rose à maman et lui a écrit des lettres et lui a donné son nom, et cet homme est mon père …et que les gens ne meurent que si on les oublie, et papa est vivant…

Dans ces mots, et la mémoire, dans mes feuilles éparses, entre les plis de robes d’enfant, dans l’encens et les livres que je lis en son nom…il est dans ma voix, dans ma voie, dans les méandres de ma foi…il est là où le souvenir le porte, là où il a passé ses doigts.

Il me racontait sur la route des saules, la course folle des atomes et les poèmes d’antan, il me chantait –faux- des vieilles chansons, il parlait pendant des heures de son amour pour les fleurs, pour la vie, et les vivants.

Papa a marché sept kilomètres à pieds pour étudier, il a fabriqué son cartable…papa m’a montré que les belles choses sont celles qui sont trompées de sueur, papa est bon. Pas d’imparfait, ce serait le tuer et les gens ne meurent que si on les oublie, et papa est vivant.

Vous parler de lui, c’est vous dire les milles gentillesses et ses sourires, c’est dessiner son dos courbé sur les livres, vous parler de lui c’est l’esquisse de ma mémoire, c’est l’essence de mon savoir, et c’est vous parler d’un rectangle blanc.
Ils diront qu’il ne reste que ça, qu’un bout de terre et du marbre, mais je ne crois pas.

Ils diraient paix à son âme, l’homme finit avec son pouls, là ou commence la douleur, non, l’homme survit par la douleur, par le manque et par le vide, la mémoire d’un homme n’est pas un fantôme, c’est l’éther qui remplit le néant, qui se vide dans le rêve et se vide dans les mots et se vide dans le sang.
Vous parler de lui, c’est l’aimer mille fois, et ce n’est pas me taire… vous parler de mon père.

Ré capitule

2009-09-20T00:16:00.003+01:00

Précédemment dans Wordtrash :

Après quelques essais de préambule, mima s’essaie à l’amour, à l’homme, à la femme, aux mots de ce monde, aux maux de ce monde…dépassé la nouvelle année, elle rit sur ses bêtises, sur ses cris, pleure sur sa ville, sur les vices…dénigre les légendes d’aujourd’hui, écrit décembre et les mots brisés en français…reprise après la panne et le championnat…le monde est toujours aussi con, elle ne pouvait pas dire autrement…réflexions sur les génuflexions de la Tunisie, trompée de chocolat et d’ennui, elle appelle sa maman d’aussi loin que porte sa voix et lui parle des gens, de leurs rêves, de leurs crimes, de leurs passions, de leurs trahisons…et elle finit la saison avec la société de consommation, mouton conscient parmi le troupeau, elle se rend compte un petit peu des bourreaux, des barreaux et avant de refaire son monde, elle sème des si, elle sème des oui…

Anté- cèdant.

2009-09-15T02:39:00.004+01:00

M’en veuillez pas si je tourne en rond, si je fume pour faire des ronds, si je baisse parfois la tête, si je courbe parfois l’échine, ne m’en veuillez pas de passer des fous rires aux larmes, de jouer les citadines, de se la jouer provinciale, de porter mes blue jeans et mes Ray ban…et dénigrer aussi, la coca cola.

Ne m’en voulez pas si je ne suis pas cohérente, si je suis croyante et féministe, si j’aime le rock et les seventies…si je suis la fille de mon temps et de croire encore au prince charmant.

Oui, je fais les boutiques avec un air nonchalant, oui je suis le pur produit de la société de consommation, mais j’arrive encore à pleurer, devant les documentaires où des enfants faméliques se font exploser en dessus des mines…

J’aime la french, et les bigoudis, et les jupes crayons, j’économise pour acheter un nouveau chemisier blanc, mais ça me fait un mal de chien de croire qu’en même temps, 3 femmes se font battre…et qu’une une minute, deux femmes sont violées au moyen orient.

Je ne supporte pas de voir la laideur, je ne supporte surtout pas la méchanceté, j’aime à croire qu’il y autant de gens bons que de belles chaussures. J’aime à croire qu’il y a autant de gens qui se démènent pour faire du bien que de gens qui dessinent les robes et qui testent les parfums. J’aime à penser que je ne porte pas de coton fabriqué avec les mains d’enfants. Que je ne marche pas sur des tapis qui ont abîmé les yeux de petites filles. J’aime à penser que comme la pub, la marque est lisse et sans secrets, que la sauce tomate concentrée est faite avec amour, que les vaches nous donnent leur lait de bon cœur.

J’aime à penser qu’il n’y a pas d’envers au décor…

Ne m’en voulez pas si je sais être superficielle, si je peux parler des heures des embouteillages et des recettes de pâtes et vous embêter aussi à propos de la pollution…je peux pleurer sur mon mascara qui coule, qui coule parce que j’aurai trouvé que les banquises qui fondent sont des maisons détruites pour les ours blancs.

Femelle mammifère parmi des milliards d’autres sur terre, je fais partie de cette espèce qui a colonisé toutes les niches et les continents, point parmi d’autres dans la mosaïque de la vie, je fais partie de ces êtres qui par chance sont le centre de leur vie…les rares que nous sommes d’être conscients que nous existons, et nous faisons de notre terre notre terrain de jeu et nous fabriquons et nous consommons…

J’aime à croire que je jongle entre deux fils et j’ai peur d’avouer que je ne sais tout simplement pas jongler. J’habite la jungle de la ville, je côtoie les fous et les charlatans, je passe devant les livres et les diamants…je m’arrache à ça, je me détache parfois…j’aime à croire encore, qu’il n’y a pas d'envers au décor.

Et si je...

2009-09-03T03:50:00.002+01:00

Et si j’arrêtais de jouer ?
Et si je pleurais et si je frappais le sol de mes pieds
Pour retrouver un court instant
Ma rage d’enfant
Ma rage pure d’enfant, et que je boude et que je refuse de jouer le jeu
Et que je n’aie pas honte d’avoir l’air malheureux

Et si je ne voulais plus sourire et que j’ai eu trop mal à rire
Quand tout autour de moi est mort et quand c’est froid et quand c’est fort
Et que quand mes larmes menaçaient de me divulguer
J’avais trop tiré sur mes lèvres, trop joué mon sourire mièvre

Et si pour une fois, je dis non
Et que devant cette masse grise, de gens sains bien portants
Et que devant la foule d’indifférents et d’insouciants
J’exhibais mes plaies ouvertes…mes petits malheurs
Mes grandes déceptions

Et que quand viennent les soirs d’automne, je ne me cache pas derrière mes livres
Et que je parle, que je leur dise, que je vous dise le manque en moi, le vide en moi
Et ces années de deuil, et cette année d’abandon et le cœur qui chavire, le cœur qui désapprend

Si j’envoyais mes fleurs mortes, si je sortais mes placards
Pour déterrer en moi les fautes
Si seulement…si seulement

Mais je ne peux pas
Je ne peux plus laisser le masque et abandonner le troupeau
Je ne peux pas me suicider devant leurs yeux
Je ne peux pas montrer le faible
La jungle est là, la jungle est là…

Quand seule dans le noir
La nostalgie m’assaillit
Je ferme les poings, je compte les nuits
Et je terre le mal derrière l’ennui
Et je terre le souvenir derrière l’oubli

Et si j’arrêtais de jouer ?
Et si de mes gonds je sortais ?
Tant de si qui me scient
Tant de non, tant de mépris

Et quand tombera sur moi le soir
Quand le rideau frôlera mes pieds
Je laisserais libres
Ma hargne et les flots
Et l’énergie du désespoir

Je frapperais de mes pieds le sol
Je refuserais de jouer le jeu
Je n’aurais pas si honte que ça
D’avoir l’air malheureux

Ode A l'Obe

2009-08-21T04:57:00.003+01:00

Plus de mots ce matin, une douce complainte monte du sol, le doux ronronnement de ma machine et les voitures qui font leurs chemins et qui saccadent de lumière, le sombre écrin de mes prières…
Plus de sens ce matin, je ne veux rien penser de plus profond que ma surface, je ne veux que ressentir la texture du plastique qui se tord et le doux froid qui m’endort…
Je n’aspire qu’à m’abreuver de ces petites leçons de vie, comment bruissent les arbres à l’aube, comment parviennent les bruits de loin, et le soleil encore timide qui se pointe à l’horizon…
Je me dis non, je n’écrirais rien sur le dedans, je me sens vide, je me sens flotter, mes pensées sont si futiles, devant le fil…que tisse l’araignée de ce balcon…mon cœur est bien trop petit devant la grandeur de l’horizon…
J’ai trop écrit autour de moi, j’ai trop parlé de mon nombril, de mes émois... et alors que le monde bouge, que le monde vit, que des gens meurent, j’ai peur…d’avoir trop raconté ma vie.
Il y a ce bruit de moteur, celui qui nettoie l’asphalte…il y’a ce bleu qui m’étreint, qui m’enveloppe comme un manteau de fraîcheur et le doux chant des oiseaux…le monde est beau.
Plus de pensées pour ce matin, je ne méditerais plus rien…je caresserais la surface de ma conscience, des ronds dans l’eau, le monde est beau.
Même la ville est poètique sans frénésie, même le bêton s’oublie…le minéral dans toutes ces pierres qui montent et montent…les minarets se perdent dans le sombre ciel qui s’éveille…
Mais l’instant de l’aube est fragile et ne dure qu’un temps…s’éteignent les feux des routes désertes quand de loin un rayon frôle le bitume…pluie de lumière, qui saccade le sombre écrin de nos prières.